Algo dijeron

Dijo un hombre... algo dijo. ¿Qué dijo?El caso que lo olvido, pero sé que algo dijo, quizás me acuerdo de cómo lo dijo. ¡Sí!. Lo dijo... de una manera lo dijo. ¿Cómo lo dijo?El caso que lo olvido, pero de una manera lo dijo, quizás me acuerdo para quien iba. ¡Sí!. Se lo dijo a... ¡Bah! Qué va, no hay forma de que recuerde nada. En fin, ¿te cuento alguna otra cosa?

La verdad que para contarte algo, tendría algo que contar, y no me sale nada. Vacío, estoy vacío. Qué sensación más rara. ¿Quieres que siga? Bueno, está bien, digo yo que algo saldrá aunque no quiera en verdad. El caso que siempre pasa lo mismo con la gente, dices algo, se lo repites, y al rato lo olvida. Además es incapaz de recodar, incluso, de que le habías contado algo. Que bueno, puedes olvidarte de lo que dijo... pero de que te dijeron algo... eso ya es algo complicado. Pero sin desviarnos, quiero proseguir.
Y prosigo diciendo, de qué sirve contar nada, decir nada, mostrar nada. Da igual que sea bueno, malo, o incluso algo ésplendido, digno de admirar, si después o no te hacen caso, o no te oyen, o no te leen. Si acaso, algo, muy leve claro, les suena. Sí bueno, eso quizás les suene. ¿El qué? Y yo que se. Si encima que no lose, querría saberlo.

Después de tanto pensar, querer y finalmente hacer algo, va un abismo. Y en ese abismo... digamos que es cuando los individuos deciden ir a otro lado (hacer oídos sordos, que quede claro). Tanto parafernalia, tanta ilusión para que despues venga uno y no sea capaz de decir nada al respecto. En fin, palabras vacías para gente vacía.
Creo que como el resto de la gente debería dedicarme a otra cosa más vanal. Nose, algo como ir dejando mujeres en cada puerto... Bastante vanal sí que es, pero creo que prefiero dejar un puerto en cada mujer, quizás ese puerto sirva de algo, nose, para rezar, discutir sobre la inmensidad del Universo... Algo es algo.
Decían que no hay gente sin igual, que no hay nada parecido. Bastante raro digo yo que es eso, pues no son todos iguales... todos leen, oyen y ven, y a otro lado olvidan lo que apreciaron. Para qué tanta obra, para qué saber qué decir, y cómo decirlo. Para qué tan profunda forma de decirlo escribirlo o cantarlo. ¿Para qué? Yo he hallado la respuesta, o eso creo. Simplemente lo hacemos, lo mostramos, porque en nuestra mente hay demasiada fuerza, demasiada calidad para dejarla ahí. Además, anhelamos que por suerte del azar, este que hacemos termine en manos de la mar, que bueno mejor que en individuos que son sordos, ciegos y tontos teniendo oídos, ojos y cerebro es, pues al menos como decía Machado lo nuestro es pasar, pasar haciendo caminos, caminos sobre la mar.

Dreaming Writing within Soul is licensed under a Creative Commons Attribution-NonCommercial-NoDerivs 3.0 Unported License.
Based on a work at dreamingwritingwithinsoul.blogspot.com.

Juventud

Si pudiera entender cuanto pasa por tu mente,
sabría que no hay cosa mas bella
que el deseo de saber usarte por siempre,
no escapas a su control. Eres de ella.

Jamás perseguí encontrarla tan viva,
ella desnuda caminó entre charcos de agua,
con cabeza bien alta, bella y mirada altiva,
prendado queda de intenciones es ambigüa,
tiende su mano para ser tu ayuda,
la coges y la miras, sincera y esquiva,
dulce escalofrío el que pasa por la cabeza,
es ahora o nunca, plasma lo que oyes y ves,
nunca podrás recordar tan simple proeza.


Vuelan las palomas a su balcón ennegrecido,
sus alas rodean a su frío y virgen cuerpo,
dicen de ella muerta la habían creído,
en nadie se le halla las caricias puras.
Creyeron de gran virtud ya había desaparecido.

A ellos les digo: tiritan mis manos por alcanzarla,
no hay vida sin arte. Y sin arte no hay obra.
Y sin obra, mi vida, se termina quedando sola.
Papel y lápiz son sus alas, mi mano su guía,
es su gloria mi sustento que dejo en Castilla.
A ella rescaté. Como muchos me precedieron,
de mis ideas vivo y ellas me perdieron,
su aroma pan de cada día,
un susurro, inspiración de su alma mía.

Es esta rara sensación, que muchos ignoran,
la que mis sentimientos aceleran.
No todo lo he vivido, no lo he querido,
es esto una cruz que añorarán,
porque de cruz es moneda, de moneda es obra
y de obra termina con unos versos que asombran,
quien lea lo que digo, sabe como lo sigo,
de finales exahustos me defino,
y ella desnuda y yo con mi virtud
se acaba la obra, en fin, esa fue mi juventud.

Dreaming Writing within Soul is licensed under a Creative Commons Attribution-NonCommercial-NoDerivs 3.0 Unported License.
Based on a work at dreamingwritingwithinsoul.blogspot.com.

El silencio (XXXI)

Polvo de la mañana, brisa de la noche,
dicen que te vas y que no volverás,
dime entonces, ¿adónde va tu reproche?
dime ahora, ¿A quién decides que querrás?

El aire, es aire, el agua es agua,
todo empieza y todo acaba,
dime tú, niña de inocente mirada,
¿dónde nace y termina la palabra?


Yo te digo, todo lo que hago, sucede,
todo lo que pienso y escribo se puede,
ahora, nada es lo que parece.
Eso que deseo y escribo, y pienso,
en una difusa quimera permanece suspenso.

El aire, es aire, el agua es agua,
todo empieza y todo acaba,
dime tú, niña de inocente mirada,
¿dónde nace y termina la palabra?

Yo te respondo, mira ahí dentro,
piensa y escribe, y desea,
a ti te sucede porque estás en el centro.
Tú todo lo puedes, tú todo lo creas.
Niña de inocente mirada,
yo te digo, aturdida no debes quedar;
vete con lo puesto a pensar,
y no quieras nunca mirar atrás.

El camino se acaba, y ahora solo queda pasar.
Entonces,dime tú, niña de inocente mirada,
¿dónde nace y termina la palabra?
(Un suspiro sordo recorre la sala,
no hay respuestas que valgan,
el silencio es silencio,
como empieza, se acaba.
Ausencia de murmullo, dicen que es silencio.)

Dreaming Writing within Soul is licensed under a Creative Commons Attribution-NonCommercial-NoDerivs 3.0 Unported License.
Based on a work at dreamingwritingwithinsoul.blogspot.com.

Déjalo ser

Sopla el viento en una mañana otoñal de octubre. Los árboles se mueven lentamente, las hojas también. El sol incide con toda libertad en el campo de trigo dorado y extenso. Su movimiento, acorde con el son del viento, como si de una canción de Frank Sinatra se tratara. El aroma, compendio de rosas, trigo y jazmín. Un combinado que cuya mezcla provoca un estado de relajamiento y sosiego, propio del que siente uno cuando esta sentado bajo la sombra de un pino. Y ahí, bajo esa sombra, acompañado del silencio y de la brisa que arremete suavemente en tu cara, ves pasar el tiempo. Ves lo animales vivir en armonía con su espacio. Te sientes libre, con una mente despejada y clara.

Suena una voz, a lo lejos, dulce y suave, como el viento que ya sopló. Un sonido extraño, a lo lejos dijeron que se oía, ahora más cerca lo notas. No se entiende, es un tanto diferente, raro, incómodo en ocasiones. Ese ruido, ese sonido, te distrae, no piensas en algo en concreto. Te vienen un sinfin de pensamientos, imágenes y recuerdos a la mente. Pero no vienen en orden, vienen todos esos pensamientos juntos, y se aturullan en la cabeza.
Sin embargo, hay una sensación ahí dentro, que notas por encima de todas, que se diferencia. Esa, crees que es la que incomoda. Ahora ya no lo crees, lo sabes. Ese rubor, que sube por tu espalda, hasta llegar al cerebro y recorrer todo tu cuerpo.
En esos momentos de desconcierto y no saber qué sabes, ni entender qué entiendes, otra voz aparece. Pero esta voz no es lejana, está cerca, incluso demasiado. A esta la entiendes, la escuchas, y ella sola te dice: "Amigo, te has enamorado."

Crees, que ya no hay nada que hacer, pero simplemente, déjalo ser.

Dreaming Writing within Soul is licensed under a Creative Commons Attribution-NonCommercial-NoDerivs 3.0 Unported License.
Based on a work at dreamingwritingwithinsoul.blogspot.com.

Una víctima más

Una víctima más. Un ser que sufre sin que nadie lo evite, un escozor en su interior. Una víctima menos, su vida se apagó, se esfumó y dijo adiós a este lugar. Un llanto más. Un llanto que nace del niño que añora a su madre, un llanto de una hija que pierde a su padre, un llanto de un dolor que no lo cura ni Dios. Un llanto menos, cuando el tiempo hace tapar la herida.
La vida gira, y gira con resignación, la vida clava su dolor en un grito desesperado al vacio sordo de una canción fúnebre que acompaña al solo de violín del dolor. Una vida menos, una vida más dolorosa, un concepto con dos formas de expresar el desconcierto.
Un vuelo frénetico a lo más hondo del hombre, un vuelo ardiente. Un dolor más. Siente que la vida se apaga, que la desgracia no se acaba, vives desconcertado, sin el control de tus actos, solo con la capacidad de saber que no puedes ser lo que eres, un hombre, una vida, una alegría aquí.
Mas inri al cuerpo deshollinado, tu suerte cambió, sientes que logras un encarrilamiento de tu ser, pero ahora, en el momento, TU momento, la vida se resquebraja. Un destino frívolo y odioso, pues a veces, se ceba con los más débiles. Son víctimas de la aleatoriedad del momento, quizás debería repartir más... pues sería capaz de asimilar ese dolor, tan sólo por tenerte en mi vista un par de años más con tu sonrisa y color.

Dreaming Writing within Soul is licensed under a Creative Commons Attribution-NonCommercial-NoDerivs 3.0 Unported License.
Based on a work at dreamingwritingwithinsoul.blogspot.com.

Consagración

Porque más que una afición, es un destino.

Una forma de vida, que tal como acaba, empieza,
en mayúsculas y con un punto... simple destreza.

Dreaming Writing within Soul is licensed under a Creative Commons Attribution-NonCommercial-NoDerivs 3.0 Unported License.
Based on a work at dreamingwritingwithinsoul.blogspot.com.

XXX

Triste la vida del que oyó la voz de su negra sombra,
y sin querer llora buscando refugio en el simple dolor,
gélidas las lágrimas que le caen por su maldita zozobra.
Cuerpo a cuerpo luchó por entender el punzante escozor
que le causa sin apariencia alguna su alma de olor a ginebra,
perfecto hedor que ahuyenta de la cabeza el gran mal agitador,
que no es más que el anhelo de la compañía certera de una hembra.

Humana, brillante, de belleza cautivadora es la mujer entera,
pero de lengua bífida dicen que habla y capaz mata,
dos caras les muestra, la amable y la asesina certera.
A ella la llaman, la invocan, de nombre misterioso;
adorada por antiguas civilizaciones y de deseos era ansiosa.

Ahora, en mundo de tecnologías y agnosticismo revive su mirada,
cuando ellas son su arma que destruyen las débiles almas,
quema por dentro y deja el cuerpo en vereda abandonada.

Y aquí llego, hombre débil que describo sincero poeta,
avanza apiadado de inútiles consecuencias,
no espera no caer en la tentación de pertinaz jugarreta,
pues no poseo cuerpo ni alma por romper,
mas ya caí; fui hombre de fácil corromper.

Dreaming Writing within Soul is licensed under a Creative Commons Attribution-NonCommercial-NoDerivs 3.0 Unported License.
Based on a work at dreamingwritingwithinsoul.blogspot.com.

XXIX

Yo solo sé que soy hombre que describo poeta,
hago mi particular y sincera crítica del presente mi futuro,
cuanto opino lo hago sentado en la de madera banqueta,
no tiemblo para mostrar la verdad de sincero dramaturgo,
y aquellos que ríen cuando llorarían ciérrense la bragueta,
denle al cerebro, piensen, y menos a la parte baja del cuerpo,

atiendan más a problemas como lo son las drogas y ETA.

Dreaming Writing within Soul is licensed under a Creative Commons Attribution-NonCommercial-NoDerivs 3.0 Unported License.
Based on a work at dreamingwritingwithinsoul.blogspot.com.

Recuerdos: versión extendida

Sabe la tierra cuanto he gastado.
Se yo cuán soy inexperto.
Sabe el sol cuanto he soñado.
Sabe el mundo que no soy cierto.

Ve el pájaro mi mirada torcer,
huele el perro mi fiel frío destello,
toca la mujer mi mano desaparecer.
Caminó su velo, dejóse ver su cabello.

Fiel al hombre, fiel a la mujer querida,
sus ojos brillantes tornaron de la paz grises,
La sombra de blanca luz queda herida,
de su aroma que siempre precises.

Olvidado quedo de lustros añejos,
su vida viaja a otros brazos,
mi virtud en un limbo que no manejo.
Calla, olvida, siente y muere.

Ojala otra vida mía fuere,
mis recuerdos de campos rotos son,
ansiada aquesta virtud negada,
la otra mía, sincera sensación.
Quiero la brisa desesperada,
por una verdadera y manifiesta razón:
Tu lucero y mi vista son,
recuerdos de una vida seca,
vida mía de locura y hueca.

Volviose la mirada de un silencioso hombre,
brillada su cara de lejana lumbre,
pero de triste silueta y sombra,
¿qué hombre es?
Es mi mirada, mi sensación,
Es mi vida la que escribo,
quien la conoce lo sabe,
mi vida en un infierno cabe,
mi cielo por inexistencia es cadáver.

Es mi camino de un ulterior nacido,
de descendencia de la virtud de calcular,
mas mi destino el verso es ya decidido,
compuso un hombre este logro,
mas no escondo vanidosa virtud,
como no reluce mi vida no cubierta por oro.

No se controla por desdeñar el lienzo,
registros de cordura por vividores de envidia,
a ellos les cuento, este mi dulce comienzo.
Vivan sus vidas, de dicha censura y desidia.

Por muchos soy ignorado, otros tanto odiado,
mas no preocupa el cantar de los de allí lejano presente,
pues me acompaña musa plateada, brillante,
de respeto mío debo, cariño y estilo quiero demasiado,
de tirabuzones que caen, dorados al sol, castaños al estío
y, es su rocío,
canción de fresca mañana por el mundo ansiado.

Lujuriosos los que dañan su aura de felicidad cándida,
ineptos quienes no ven la correosa virtud,
alegría de mis penas, sensación de mi verdad dividida,
sus ojos, antesala de toda mi entera y eterna gratitud.

No espero llegar a hombre de canas,
mi vida cesa cuando vuele como fénix,
sepultado por mi virtud, elevado por cortesanas.
Me elevaré, para luego caer desde las alturas.

Creedme lo que digo, auguro futuro sin conjetura,
siento lo que digo, lo que escribo, verdad presente.
Soy la fugaz estrella, aparezco y desapareceré,
como yo de un brillo perecedero asumiré.

Dreaming Writing within Soul is licensed under a Creative Commons Attribution-NonCommercial-NoDerivs 3.0 Unported License.
Based on a work at dreamingwritingwithinsoul.blogspot.com.

Riesgo moral

Siempre que empiezo algo, es posible que nunca lo termine. No. No lo digo por decir, se por qué. Cuántos proyectos empecé, y cúantos han perecido en la historia. Pocos han sido esos proyectos que, por alguna razón u otra, he podido terminar. ¿Un ejemplo? Bien, mi nacimiento, mi carrera de estudios, y la verdad que poco más. Si acaso me pides algo más sentimental, sólo puedo decir que todo cuanto hago y escribo, sale de ahí. ¿De dónde? Buscálo, piensa. A veces no es tan difícil.

Logras tus objetivos. Te sientes satisfecho, pero podrás saber ¿qué satisfacción sientes cuando no terminas algo? Sí, lose, es difícil de asimilar, pero no me equivoco. La satisfacción que da un objetivo no terminado, es la misma satisfacción que sientes cuando vas a tocar el techo y ves que no llegas. ¿Eso no es satisfacción? Para mí sí. quizás de tantas veces que he intentado llegar y no lo he conseguido se ve que me he acostumbrado. Pero en fin, luchar y luchar, dicen que se termina por ganar.

Prefiero conseguir el logro marcado, que no es más que avanzar en mi cultura, que no es la misma que la tuya, por si acaso de da por pensar alguna, porque esa que piensas no es. Cuesta saber cuál, a mi me costó. Volveré a olvidarlo, después lo entenderé. Pero, es probable que exista un riesgo, una décima de segundo, quizás menos, que me haga cambiar de opinión e intente de nuevo, con fracaso que ya atisbo, de buscar eso que te digo que no es lo que piensas en otro lugar, en otra persona. Y nuevamente, fracasaré. Pero en fracasos se vive y de ilusiones se muere, porque creo que era así la frase... Si no lo fuera, una pena porque mi iría como anillo al dedo.

En esa décima de segundo, opino que no puedo opinar, pienso en que si pienso muero, siento... bueno más bien no siento, para eso escribo, ¿no?, bueno para preguntas necias, mejor que no haya respuestas... En ese momento de riesgo, pierdes, ganas y empatas al mismo tiempo. Quizás pienses que me ido por los caminos perdidos de quiensabe donde, pero no, porque mientras exponga, menos riesgo corre. Y, ¿Cuál es ese riesgo?. Pues verdaderamente, el de volverme loco, sabiendo que estoy donde no debo y viviendo tal riesgo...

Dreaming Writing within Soul is licensed under a Creative Commons Attribution-NonCommercial-NoDerivs 3.0 Unported License.
Based on a work at dreamingwritingwithinsoul.blogspot.com.

Recuerdos

Sabe la tierra cuanto he gastado.
Se yo cuán soy inexperto.
Sabe el sol cuanto he soñado.
Sabe el mundo que no soy cierto.

Ve el pájaro mi mirada torcer,
huele el perro mi fiel frío destello,
toca la mujer mi mano desaparecer.
Caminó su velo, dejóse ver su cabello.

Fiel al hombre, fiel a la mujer querida,
sus ojos brillantes tornaron de la paz grises,
La sombra de blanca luz queda herida,
de su aroma que siempre precises.

Olvidado quedo de lustros añejos,
su vida viaja a otros brazos,
mi virtud en un limbo que no manejo.
Calla, olvida, siente y muere.

Ojala otra vida mía fuere,
mis recuerdos de campos rotos son,
ansiada aquesta virtud negada,
la otra mía, sincera sensación.
Quiero la brisa desesperada,
por una verdadera y manifiesta razón:
Tu lucero y mi vista son,
recuerdos de una vida seca,
vida mía de locura y hueca.

Volvióse la mirada de un silencioso hombre,
brillada su cara de lejana lumbre,
pero de triste silueta y sombra,
¿qué hombre es?.
Es mi mirada, mi sensación,
Es mi vida la que escribo,
quien la conoce lo sabe,
mi vida en un infierno cabe,
mi cielo por inexistencia es cadáver.

Dreaming Writing within Soul is licensed under a Creative Commons Attribution-NonCommercial-NoDerivs 3.0 Unported License.
Based on a work at dreamingwritingwithinsoul.blogspot.com.

XXVI

Distorsionado, cansado, abrumado, impresionado,
camina el hombre de segura ironía,
callado, condenado, confesado y confiado,
escuchando la voz de su dulce melodía.
Fascinado, horrorizado, ignorado, iluminado,
de candelero humeante y chispa ardiente,
machacado, reprochado, sosegado y tentado,
por culpa de la niebla gris, pausada yaciente.
Inútil la palabra de aquel monje de cuerpo devoto,
curada inocencia del padre que pide llanto,
siempre por triste perdón del maremoto,
cegador de vidas y sufrimiento advenido,
su presencia mata, corriendo a su infierno aturdido.

Dreaming Writing within Soul is licensed under a Creative Commons Attribution-NonCommercial-NoDerivs 3.0 Unported License.
Based on a work at dreamingwritingwithinsoul.blogspot.com.