Errantes en el camino (XLI)

La vida es un grandioso verso,
compuesto por millones de recuerdos,
al tiempo le dicen que riman,
y si es cierto, qué vida menos lasciva.

La escriben quienes la sienten,
son almas caminantes por una avenida,
plagada de errantes con un alma perdida,
suerte aquél que la escribe,
bajo un puente escondido, en un suburbio
donde gentes beben, fornican y matan,
sus vidas através de una botella miran.

La vida, la escribe quien la ve,
quien la destruye en errante lo consideraré,
no sólo uno, varios bajo puentes escribimos,
mi vida es un verso, que en mil estrofas no opino
la vida errante. Es suya no mía:
tan sólo son recuerdos de un vagunbundo extrovertido.

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Puedes creerlo

"Si crees que eres poco para poder hacer lo que quieres, mira la televisión y verás cuánta gente triunfa sin saber Historia, ni Lengua, sólo basta con decir lo que los demás quieran. A eso lo llamo, Ignorancia."

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El tiempo (XL)

Es tan preciado el tiempo,
tan discontinuo, tan corto,
tan eterno, y cuán incierto.

Es tan larga la noche,
tan profundo el día,
que llega el ocaso,
y te pierdes en esa alegoría,
¿Qué es lo nocturno?
lo que viene antes o después
¿de lo diurno?

Cómo se pierde el tiempo...
¿pasadas las horas?
¿alcanzados los momentos?
Quizás pierdes por encontrar,
lagunas en el mar,
queriendo al fin hallar,
en el hombre su cumbre,
y nada más.

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¿Te apuntas? (XXXIX)

Piden corriendo volar soñando que no creen,
no creen que la vida sea volar,
volar sobre nubes, bajo el mar.

Creer ser un hombre, conociendo a una mujer,
olvidando el olor del perfume a azahar,
pasando la mirada, pasando sin pasar.

Los ojos clavados en el espejo,
esperando que te diga aquello.
Aquello que buscas, un tesoro olvidado
y valioso. Yo te digo, ese tesoro
es tu vida, vivida con una mujer,
mujer soñadora que parece oro,
oro de verdad, no de mentira.

Es tu tesoro, mi búsqueda.
Mi búsqueda, un grandioso tesoro,
escondido en la tierra bajo nubes
y sobre el mar. Mi vida es, un lugar invertido
donde vives por sueño, mueres por vida
amas con odio, odias con amor.
Y yo sólo digo, me encanta esa sensación.
¿Te apuntas?

e a
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Noticias

¡Abrimos sección! Dreaming Writing within Soul se complace de presentarles una nueva Sección llamada Noticias. Se publicarán noticias de cualquier tipo, relacionadas o no con el mundo de la escritura. Intentamos acercar la palabra a todos.

Y hoy comenzamos con una nueva noticia, ya tenemos a disposición de los usuarios la Política de Privacidad y Conducta del Blog (pinchen para ver), les sería útil que lo miraran.
Espero que esta sección dure, y que sea también más larga que la presente.

Un saludo,

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Silueta y sombra (XXXVIII)

Andares de una silueta y sombra,
movimiento burlesco, vacilante,
camino de ricos sobre roja alfombra,
tras de sí, infamias con ropa de ante.

Llevan en su mano, una llave de oro,
en la otra, un paraguas abierto,
su vestimenta, de gracia con decoro.
En su cabeza, un brillo tanto incierto.

Buscan calor humano, con billete en mano,
no encuentran libre, pero sí pagado,
en el lúgubre cuarto y con un puro abano.
Una mujer, o un hombre, sacia la pasión,
ya de gustos uno no sabe, si es carmín o no.

Pagan, luego se van, dejan humo, sudor
y se llevan una sonrisa áspera y lujuriosa,
personas mancilladas quedan, sin pudor,
les queda el cuerpo, sin silueta y sombra.

Son los ricos sobre roja alfombra,
arrancan su silueta, dejando el cuerpo,
ellos ya no lo quieren, ni buscan.
Si llevan silueta, no son ellos, son tuertos,
ven su ansia, obvian la integridad,
mueran sus vidas, simple equidad.
Ellos quitan, alguién te quitará.

Vivan los tristes mancillados,
son ellos mi inspiración,
son ellos mi sabia locura,
a ellos les debo mi respeto,
y sin rimas termino,
porque me robaron silueta y sombra,
me robaron el alma con su travesura

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De diferentes colores (XXXVII)

Son blancas, son mensajeras, son fieles y tiernas.
Son negras, son fuertes, en busca de pan y carroñeras.
Son grises, en plazas y parques viven,
y si muerden, el perdón no piden.

Son pequeñas, vuelan sobre nubes,
vuelan bajo nubes, y si llueve
en un pajar, deciden esperar.
Solo buscan vivir, tercas de sí.

Son libres, hacen lo que quieren,
a nadie molestan, a nadie hieren,
luchan por sobrevivir,
cada una a su manera, buena o vil.

Las blancas, del hombre sobreviven,
las negras de despojos nutrientes aglutinan,
las grises, lo que pillan en el pico se meten.
Son ellas, diferentes, misma raíz,
pero diferentes razas.

Atraviesan mundos, países y campos,
distancias largas, cortas y medias,
tan sólo por un lugar con mejor tiempo.
Son así, son ellas. Que me enseñen les pedía,
a vivir otras vidas, y a vivir otros lugares,
a soñar con otro momento, lugar sin hipocresía.
Su respuesta,
"no hay solución para la sucia burguesía"

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¿De reforma va el tema? (XXXVI)

Son pequeños e inexpertos infantes,
niños de carne débil, inocencia adquirida.
Sus sueños, de fuerza motriz galopante,
resuena su risa, en un cuarto sin brisa.

Llega el hombre, padre de su función,
pantomima que de sangre real heredó,
educación esmerada, para cumplir con la misión.

Graciosa mirada perdida en la inmensidad,
culpa de quien quiera que sea, lo que quiere,
sucesor de tal importante responsabilidad.
Ya de designio de Nación, que él no decidiere.

Su vida, entorno a la Ley Sálica circunscribe,
sus hermanas, despojadas de derecho son,
ven cómo su Historia otro la escribe,
¿Es hora de reformar tal Constitución?

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XXXIV

Vivan los necios porque gracias a ellos,
me diferencio tanto del resto.

Vivan los inútiles, porque de su sangre,
hago yo mi vida y mi lamento.

Vivan los locos, porque de su delirio,
escenifico su largo tormento.

Vivan los sordos, porque de su sordera,
es mi lucrativa vida, tan sólo un momento.

Vivan los pobres, porque de su nada,
hago yo mi puro todo.

Mueran los inconscientes,

Porque de sus vidas dan poco,
de los demás cargan y si mienten,
son pulcros en odio, y sucios. No lo perdono.

Mueran los falsos, que su falsa vida inventen,
denoto mi vergüenza, mi animadversión,
de un pobre hombre o mujer que solo ve
que una vida falsa, sustento de necesidad es.

Mueran los vagos, que de vagos puebla el mundo,
de infatigables proletarios la tierra es infecundo.

Ahora, miento si digo: “salvaré la situación herida”

Tan sólo traigo, un billete de ida,
soy, lo que soy, un necio, inútil, loco y pobre,
tan sólo busco, un recuerdo futuro mejor,
que desquite raro sabor de mi vida que es salobre.

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¿Qué se siente?

¿Qué se siente dentro de un lugar que por lugar entiendes vacío? ¿Qué se puede esperar de un momento, que por momento entiendes eternidad? y qué puedes esperar de que yo te diga algo, y que ese algo sea digno de admirar... Nada no puedes esperar nada que nada es lo que tengo y nada es lo que doy. Esa nada, nada es, ¿Qué es nada? ni yo mismo lo sé, pero dicen que decir "nada", es como decir "infinito", pues no hay cabeza ni razonamiento para tanto pensamiento.
Nada es nada, y yo camino en el mundo, y el mundo es la simplificación de mi vista. Y mi vista, son mis alrededores, son sus paisajes, sus olores, y son sus gentes. Son las gentes otras vidas, y las vidas, vidas son. ¿Qué puedes esperar de una vida? lo que puedes esperar es que te sorprenda, y la sorpresa es un ente abstracto que se adquiere por la experiencia. Pero, ilógico es, que la experiencia resulta ser abstracta pero adquirida por lo sólido por lo constante, por el resultado de una interacción entre vidas, y ese resultado es palpable. Y si se puede palpar, por qué entonces la experiencia no lo es. Sencilla pregunta, dificil respuesta y no seré yo quién la responda, pues sería entrar en una dicotomía entre mis propias experiencias (valga la irracionalidad de esta frase) y mis pensamientos, que de nuevo son el resultado de lo vivido.

Las gentes, personas, individuos, seres, humanoides. Da igual cómo los llamemos, siempre se alude a lo mismo: a un cuerpo mutable - pues nace, crece y muere -, hereditario - pues se reproduce-, moral -pues siente- que su principal problema es uno mismo, y cuando está envuelto en la sociedad, otro problema aún mayor le surge, anteponer sus problemas a los de la sociedad, o viceversa. ¿Respuesta? abre un periódico y ojeálo, se verán una disparidad entre quienes anteponen a la sociedad y así intentar arreglar el estropicio de los antepasados, y quienes ponen su vida y riesgo en contra a la sociedad, perviviendo la naturaleza primera del hombre, sobrevivir. Sin embargo, sobrevivir requiere desmembrar lo que se quiere, y si se quiere, compartir. Al compartir, y con esto ya termino, creamos sociedad, y la sociedad es sociedad, de la nada surge, de la nada desaparece, pero el humano es quien lo establece, y evoluciona por la experiencia, donde la experiencia es infinito, e infinito es adónde vamos a parar, a la nada.

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Tic Tac

Tic tac, tic tac, tic tac,
el reloj suena y vuelve a sonar,
las manijas del reloj no paran,
ya son las doce, y para la una va.

Tic tac, tic tac, tic tac,
aqui sentado mirando la vida pasar,
mano sobre mano, sin nada que pensar,
esperando el momento estelar.

Tic, tac, tic tac, tic tac,
oigo una voz al fondo, es verdad.
No creo que sea algún familiar,
mas mi pensamiento será.

Tic tac, tic tac, tic tac,
camino por el pasillo para entrar,
en mi cuarto para esta noche acabar,
es sincero el intento, o ¿será de fracasar?

Tic tac, tic tac, tic tac,
ya son las cuatro y abiertos mis ojos están,
solo veo negro y puntos blancos allá
pronto creo que amanecerá.

Tic tac, tic tac, tic tac,
no duermo casi nada ya,
en mi retina clavada está,
tu mirada opuesta a mi verdad.

Es por eso que ahora,
solo oigo tic tac, tic tac,
desde hace tiempo, hace horas,
ayudame a este desvelo enterrar.

Tic tac, tic tac, tic tac,
no hay quie lo haga parar,
ya son las cinco y puedo descansar,
y por descanso digo, tu mirada apartar,
asi dejo de oir el tic tac, tic tac,
que no es un reloj ya,
es mi vida a tu lado al pasar.

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Mi memoria puede que no me lo perdone

Mi memoria puede que no me lo perdone. La escondí bien lejos de mí, tiré la llave y me olvidé de todo cuánto pude. Todos mis recuerdos anteriores, toda una vida, delegada a una sombra, en un lugar que no recuerdo, o no quiero acordarme, que esperaba que nunca saliera de ahí. Bien escondida estaba. Pero, a veces, son los propios recuerdos los que no te buscan, sino tu a ellos. Aunque no quieras, lo haces. Eso hice. Cuánto pude resistirme, lo hice, cuanto intente negarme a recordar, fracasé.
Creí que tirando de alcohol, tirando de pastillas, todo se iría. Esas pesadillas que eran mi vida pensé que desaparecería, y que entonces sería el momento de empezar de nuevo, y de nuevo empezando, creando nuevos recuerdos que harían olvidar los anteriores. Pero los recuerdos son como un "boomerang", una vez que lo tiras crees que no volverán, pero vuelven, ¡y de qué manera! Vuelven con fuerza, con más de la que tú usaste para lanzarlas, y esa fuerza arremete contra tí.
Pues bien, empezando de nuevo estaba yo, hasta que un día, normal como otro cualquiera, diferente como ninguno, vinieron los recuerdos. Esos recuerdos corrieron hasta entrar en mi cabeza. Duele, duele, duele. Esas eran mis palabras (imagínate casi dos décadas de recuerdos entrando al mis tiempo), y mi sensación era... bueno no es que hubiera sensación unívoca y principal. Eran un cúmulo de ellas, un cocktail digamos. Pues ese cocktail, explosivo, funciona, surte efecto. El efecto que tiene es como cuando estás a punto de desmayarte (o desvanecerte, que para el caso es lo mismo) después de haber estado bebiendo tanto que ni si quiera sabes como te llamas.
Mi memoria volvió contra mí, se escapó de la prisión donde la tenía confinada. ¿Por qué? por demostrarme que todo cuánto hice, y todo cuanto quiero hacer, no es más que una fantasía, y las fantasías en los sueños viven, y los sueños, sueños son. Queriendo renegar eso, se hace borrón y cuenta. Ahora bien, nunca olvides lo que quieras olvidar, porque como se puede comprobar, fallarás en olvidar.

Es imposible olvidar. Olvidar es abstracto, tanto que nadie sabe qué decir de él. Y yo digo, que quienes olvidan, nunca han olvidado, porque como repito, olvidar es decir que no se quiere recordar, pero la memoria es memoria, y viene con defecto de fábrica. ¿Cuál? que nunca se apaga, nunca se rompe. Sólo hay una condición para olvidar, y es enfermar, pero de enfermos no se vive. Hay que pagar un precio, pero es tan alto, que prefiero recordar, porque mis fracasos son mi vida, mis logros mis fantasías, y esto que hago - escribir- una ilusión que aumenta día tras día. Le pedí perdón a mi memoria, y ella aún no ha respondido, sólo hace que sueñe cada noche, con mi pesadilla, con mis recuerdos, y mis recuerdos, recuerdos son.

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Tan sólo una sonrisa

Cada vez que te vea te dedicaré una sonrisa. En cada momento en que nos crucemos, en cada momento que con tu presencia me brindes una sonrisa te dedicaré. Una sola, no más. Quieras o no, esa sonrisa será para que te acuerdes de que aún sigo aquí, aún añoro tu silencio abrupto y tu cálida mirada. Sí, esa sonrisa es para que recuerdes que aún puedes confiar en mí, que aún somos dos personas. Esa sonrisa será el recuerdo de buenos momentos, pequeños, escasos pero intensos.

No sé porque sigo escribiendo, quizás porque quiero que te des cuenta de que digan lo que digan, oigas lo que oigas, sientas lo que sientas, yo soy quien conociste. Yo soy yo, y estoy tan cerca pero, a la vez tan lejos que es mejor dejarlo estar aunque, una vez más, me duela... pero no hay más que ver la intención de estas palabras de recuperar un logro que pierdo por momentos y mas lejano encuentro... Es un gran dolor...

Pues es solo eso, una sonrisa...

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Gran Canaria

En el Gran Charco azul naciste,
de tierras doradas te vieron crecer,
y de las más extensas superficies fuiste.
A la ribera te ubicaste del borde africano,
conexión entre continentes te erigiste,
América, África y la Vieja te necesitaron.

Del mar surgiste, la Tierra te alimentó,
de piedras y rocas volcánicas surgió,
de costas blancas eres al sur,
de montes verdes al Norte,
y es este lugar de historias mi suerte.

Te sitúas más allá de las Columnas de Hércules,
y la tradición te llama una de las islas Afortunadas,
y tu grandeza no deja que lo disimules.
Ya de ti escribieron elogiando griegos como Plutarco,
y los pobladores aborígenes bereberes fueron,
y de la costa negra vino el desembarco.

Tenías un pueblo de ganaderos honrados,
trabajaban la piedra y las pieles,
eran de familia y su tierra enamorados.
Se dedicaron a vivir en paz,
a pintar sus vidas, a seguir siendo a su tierra fieles
y a ser guardianes de su lugar, de su vida.

Años más tarde fuiste robada de libertad,
de castellanos viles y rudos fuiste invadida,
mas en la época del Descubrimiento te rendiste,
mancillada quedaste y Europa te acogió.
Eras territorio de Castilla, eras enclave de comercio,
eras requerida por marineros queriendo descanso,
todo ello contigo trajo un gran beneficio.

Pero no todo fueron suertes venideras,
maldades asolaron, pero firme te mantuviste.
Los ingleses quisieron con ansias tu oro,
pero la expedición anglosajona sufrió,
se desmoronó en la costa, Inglaterra lloró.
Pieter van der Does, corsario holandés,
arrasó tu capital, de incendios la cubrió,
mas los corsarios sufrieron un gran revés,
marcharon de la isla y de cobardes fueron.
Así, la isla salvó, no queda mas que decir,
que después los hechos en difusa tranquilidad ocurrieron.

Esa concurre la pasada Historia que conocieron,
ahora, admirar queda sin más prisa,
que la que tenga el hombre en visitar
la gran suerte que tiene vivir aquí una vida.
Afortunada la llamaban antaño,
ahora, es especial por paisaje y la ven colorida,
admirada por su gente y por mí,
hombre que la ve día tras día, y la noche,
en la noche, las estrellas esta Historia esgrimí.

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