Agitador

Oída la parte que se debió tener en cuenta. Los rumores, los cánticos de la desavenencia se ven reducidos a un simple llanto de un bebé que aún no sabe qué es ser vencido. Ahí es lo que digo, mi lucidez choca con la frontal del heroico cobarde, al que estimo pues su grito es mi estímulo. Ahora la partida de ajedrez comienza. Mi alfil ya se movió, dentro de poco jaque mate al agitador.

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Manifiesto

Como las verdades que son templos iluminados con la gracia de quien oye y ve. Como el sentimiento del que habiendo oído que ya no se es como se quiere, sino como uno manda a otro.
Como el rubor que desciende por la cabeza y desciende hasta el pie, creciendo el ardor por cada molécula de tu cuerpo. Por cada vez que hablo y mandan a callar.
Por cada vez que escribo y dicen que deje de decir lo que digo, a ellos les debo este dulce y amargo momento.

Dulce porque escribo sin cesar. La cabeza engrasa la maquinaria de la ironía, del sarcasmo y del don de decir lo que digo, sin decir lo que digo, manteniendo lo dicho dejando expectante al que le digo algo que no he dicho, pero que sí he dicho.
Amargo por encontrar en mis palabras, que no son versos, un poco de humildad, que pretende en ciertos momentos hacer curas a aquellos que predican de saber y que estan pidiendo a veces piedad, cuando ya ven que su verdad es la pantomima, la mentira de quien habla sin saber. De quien miente, creyéndose ser la verdad. Luchar por impasible a la verdad que enoja al mentiroso compulsivo. Compulsivo porque siempre miente, y siempre lo hará. Sin embargo, no se dará cuenta de que él es el esclavo del destino, que lucha por sacar su ira contra los que él ve su rival. No entiendes que ya tu momento se acaba, que las generaciones que vienen son la rima del futuro. Que quien no se ahoga, es porque no quiere. Quien lo hace es porque mientras más camina, más le cuesta encontrar la senda de la cordura. Y yo no seré quien se la muestre, porque su burbuja ya se estalla, mientras la mía crece y engloba a los quienes dejan de ser ombligo del mundo de los demás.

No lo muestro no porque no sepa, sino por que no me incumbe la necesidad de guiar en la cordura, a quienes envueltos en la ignorancia del anonimato surgen críticas subyugadas en la formalidad, y en la solemnidad de la esritura, o bien sea el caso de la solemnidad del habla. A ellos les concierne discutir el verdadero ser de su momento. El mío acaba de empezar. El suyo, su declive empieza a hacer su recital.
Cuánto más pienso en las desventuras de los inútiles, más consagrado me siento, sabiendo que mi sobrevenida locura no es locura de locos. Es locura de hombres que ven en sus ojos lo que los ciegos se tapan con vendas los suyos. No vendo la verdad como la salvación, ni mucho menos predico que soy quien salvará la desigualdad de la envidia vanal que cierne en la discordancia entre humor, desavenencia y acritud sincera.

Primero, tomemos como rumbo el destituido orgullo de los colaboradores que creen que son el respeto de la ingeniudad del novato. Creen que son ellos los legitimados para acabar con la carroña que usurpa su trono. Error. No existe tal carroña novata. Si alguien usurpa su lugar privilegiado no son los novatos - que ya de por sí decir novato es desmesurado e insultante, pero a la RAE hay que decir amén- sino ellos mismos. Hombres asustados con lo innovador. Ellos, seres que creen ser la vóragine dedicada a despempeñar la labor de agricultor, arrancando las malas hierbas de la tierra. Más ignorancia aún, cuando las malas hierbas son ellos mismos.

Segundo, tener en la conciencia que ser hombre de potencia reconocida, si la hubiese, o bien ser hombre cobarde escudado en un sustantivo que protege a todo aquel que no quiere ser conocido (y no por miedo, sino por la gallardía del desplante de quienes debieron ser encargados del salvaguardar la integridad, y que en cambio son ahora los que la maltratan) se nublan por errores del azar premeditado y en ellos mismos son quienes ahondan ya en la propia vida de las personas, intentando minarla desde la ética y la moral. Y licencia se permite un servidor al calificar su intención desde ética y moral, cuando su intención va contra natura, es decir, contra toda ética y toda moral concebida por el hombre (Kant, Nietzsche y muchos otros estarían revolviéndose en sus tumbas ahora mismo). Se creen los que tienen la potestad de inmiscuirse en un lugar que les queda tan bien lejos, que cuando intentan llegar ahí se topan con un gran vacío. Y ese vacío donde tropiezan y van con sus muelas a romper el suelo. Irónico decir vacío conteniendo un suelo, pero más irónico y desternillante es ver cómo ellos se desprestigian a sí mismos.

Así pues, y para evitar que sus mentes corroídas por la verdad maldita de la mentira sucumban una vez más una denominada envidia que les causará hipocresía - si no lo ha hecho ya- finalizo mi gran discurso, o manifiesto de la mismo forma que empecé. Y dedicado a aquellos que como dice un gran hombre de arma de palabras: "solo calcan actitudes de alguien que quieren ser mientras mi mente representa poder como Uri Geller" Siendo mi palabra capaz de ver el castigo, en la traición de un amigo. Dedicado a todos aquellos cuyos templos iluminados se derrumban. A todos aquellos, me permito mi propia gallardía y con mala impronta digo: ¡Jódanse, porque este es mi momento!

Att.

Sergio Santana

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Deja-vu (XLVII)

Cógelo y apunta al cuerpo.
No tiembles al disparar.
Quita el seguro en justo momento.
Hazlo rápido y sin llorar.
En este sencillo proceso,
nunca lo recordaré,
sólo ten cuidado con el retroceso.

Siempre en la memoria tendré,
el pasado inmediato,
a la muerte de hombre enamorado,
que piensa, y pensado digo,
era cierto y solitario,
y tú la mujer que designa el destino,
para ser destello de luz divina.

Esa es la vida. Esa es la muerte.
Sin querer tropecé con ella,
y fuí un fugaz huésped,
que vio su final en un sueño,
y el sueño se cumplió.

Ahora nado en las profundidad,
del agua, que no es oceáno,
sino el extenso y azul mar,
del que vine a amar.

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Efecto (XLVI)

Creer, ver, soñar, saltar, gritar,
esperar ver la mañana.
Imaginar, pensar, abrazar,
atender al ocaso del día.
Acariciar, respirar, suspirar,
en tan sólo un instante.
Sentir la calma brava del mar,
saber que la sonrisa tuya,
al agua refleja, que te pude besar,
y sin querer tropecé,
con las piedras de la orilla del mar.

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Calle Liberto (parte Tercera)

"Pero, ¿entonces?. Sigo sin creermelo de veras. ¿Es una broma esto para algún canal o algo no?"

"¿Por qué iba yo a engañarle? No tengo ningún motivo. Sólamente estoy aquí para ayudarle".

"¿Ayudarme?¿He estado todo el tiempo engañado?"

"Sí para ayudarle. En cuanto lo comprenda, podré servirle de toda la ayuda posible, pero hasta entonces estoy bastante limitada de ayuda.
No, nunca ha estado engañado, ni mucho menos. Usted hubiese estado engañado si no lo supiera que está muerto, o que esto que ve es de otro alguien..."

"Pero si yo no sabía que estaba muerto... ¿De otro alguien?¿Es posible eso? "

"Vayamos despacio. La paciencia es la mayor de las virtudes. Nunca olvide eso, por favor.
En primer lugar, Usted sí que sabía que estaba muerto, sin embargo, no lo recordaba. Esto sucede muy a menudo. El hombre, y a esto me refiero con el cuerpo, el estado material que controla el cerebro y el alma (pero que a su vez es controlado por el cerebro y el alma) ante una situación crítica como ésta, que es la muerte, recurre al olvido para que el alma no sufra, y por ende, el cerebro también. ¿ Me sigue?"

"Sí, más o menos. Yo creía que eso lo hacía el propio cerebro, eso de curar las heridas en la mente."

"Como ya le digo, lo hace el cuerpo, el cerebro es su ejecutor. Por eso es controlado por el alma y el cerebro, pero que lo controla también.
Sigamos, sí es cierto que lo que ve puede ser de otras personas, pero eso ya es otro estadío que no compete ahora, y que por ello no voy a liarle con más información que pueda resultarle innecesaria."

"Entiendo. Y tú, ¿quién eres exactamente? ¿mi conciencia o algo así?"

"Ja ja ja ja. No, no lo soy. No soy ningún pepito grillo que le va diciendo qué está mal y qué no. Sólo soy la guía de su alma. "

"Pero, ¿por qué una mujer? No se ofenda"

"No, no lo hago. Como le dije antes soy el reflejo mal copiado de su alma, y pude haber sido cualquier cosa, incluso un arbusto, pero soy una mujer.
Usted me creó, pero no lo sabe. En su subconsciente anidaba la necesidad de seguir."

"¿Seguir? ¿a dónde?"

"Al descanso, a la vida nueva, al Olimpo, al Reino de los Cielos, al manantial de la vida eterna. A todos esos sitios que hay después de la vida terrenal."

"Sí, pero, ¿a cuál?"

"Eso lo decides tú. Tú decides cuál de esos lugares es el verdadero, y cuál es la falsedad de la imaginación humana."

"Entiendo... Y ¿por qué una calle? ¿ Por qué se llama Calle Liberto?"

"Ahí yo ya no puedo ayudarte. Como le digo soy el reflejo mal copiado de su alma, y tengo mis límites que quizás fueron impuestos de su subconsciente, o suyo propio. Sin embargo, sé que mucha gente le suele poner Calle Amarga, Calle Soledades, etc. Ahí puedo dejarle una reflexión."

"Pero es tan real la calle. ¿Cómo no darme cuenta?"

"No es tan real como parece. Si no se dió cuenta, es porque Usted mismo busca lo que aquí encuentra. Es decir, ¿acaso es posible que Usted encuentre una sinagoga, una mezquita y una Iglesia juntas, una al lado de la otra? No sería posible, pues no pegan juntos y porque la religión pega a la otra. Eso de tolerancia, no existe en lo terrenal. Por eso no se dió cuenta".

"Entiendo. ¿Y por qué esa gente realizando lo mismo siempre?, me refiero al anciano en la puerta, y al padre con la hija"

"Errores del alma. Se ha dicho que el alma es perfecta, y no es cierto. Siempre comete fallos. Este uno de ellos pues no le fue capaz de crear una situación lo más verídica posible."

"Ahora lo entiendo. ¿Estoy preparado ya para seguir?"

"Sólo si es capaz de salir de esta calle"

"¿Por dónde?"

"Eso sólo lo sabe Usted. Desde que el Sol es Sol y la Luna, bueno, la hija menor del Sol, Usted conoce la respuesta"

"Sí, es verdad. Sé por dónde se sale. Lo conozco bien... Es por ahí. Ahora sí que lo entiendo. ¿Ves? Es por ahí."

No hubo contestación.





Fin de Calle Liberto.

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Calle Liberto (parte Segunda)

La mujer atónita del desplante que causaba el hombre evadiendo su mirada a la mujer hizo que la sensación de curiosidad tornará en una desesperación aguda. Tal desesperación se veía motivada por la necesidad imperiosa de hablar con él. Ella tenía algo...

"¿Calle Liberto? No había oído hablar de esta calle nunca." Decía con la intención de que la conversación fueraa más.

"Sí que lo es. Yo vengo a esta calle desde siempre. A la misma hora me siento aquí desde que el Sol es Sol y la Luna, bueno, es la hija menor del Sol. Disculpe mi atrevimiento, pero ¿por qué me habla? Quiero decir, nadie me había hablado nunca, pero Usted es diferente. ¿Por qué?"

"Sí, tiene razón. Es bastante atrevido por su parte, pero me alegro de que me lo pregunte. No se asuste, esto es normal en los primerizos. Notan algo diferente y se estremecen."

El hombre, incrédulo de lo que oía se volvía cada vez mñas reacio a continuar con la conversación, pero en su interior quería seguir hablando con ella. Le intrigaba, quería saber los motivos. Sin embargo, temía que los motivos no fueran del su agrado. Pero eso le motivaba, le intrigaba. Notaba un cosquilleo, una vocecilla, un algo indescriptible.

"¿Primerizos? ¿a qué se refiere? Yo llevo aquí como le digo desde hace mucho tiempo. Mi vida se ha desarrollado entre estas calles" Le decía con estupefacción, mientras personas caminaban, hablaban entre ellos, gritaban otros, reían a carcajadas.

"Sí, no se lo niego señor, su vida ha transcurrido aquí, en esta ciudad. Pero esta calle no. Me explico, mi osadía tiene fundamento de tal forma que yo sé quien es Usted, de dónde viene, y cómo se siente. Siempre es así con los que llegan nuevos al Nuevo Mundo. Es rara la vez que no se asustan o incluso insulten a quienes les hablamos del lugar.
Veo que sigue perdido. Iré al grano directamente, pero no quiero que salga corriendo o haga cualquier locura. Digamos que esta calle no existe, es Usted quien la ha creado. Todo cuanto le rodea es suyo, es la consecuencia de su cerebro. Bueno de lo que queda en el alma de él."

"Señora, le diré que se extralimita. Yo no la conozco, así que por reciprocidad Usted no me conoce. Ni siquiera sabía el nombre de esta calle y ahora me dice que no existe. No sé quién es, pero no siga. Estaba muy bien, tranquilo sentado, hasta que me habló. ¡Habráse visto!"

"Sabía que ocurriría esto. Usted sí que me conoce, y bastante bien la verdad, las cosas como son. Por otro lado, si le pregunto por el nombre de la calle, es porque siempre son nombres diferentes. Cada uno le pone un nombre diferente, es algo que no podemos remediar. Por eso le pregunto. Pero veo aún sigue sin creerme."

"Obviamente que no le entiendo. Además, creo que debería dejar de molestar. Sé que aquí cerca hay un sanatorio muy bueno. Quizás debería acudir."

"Señor, le pido que me disculpe, pero creo que ya eshora de que le diga que lo que ve, todo lo que está a su alrededor, no existe. Es un Primerizo, es normal que le ocurran estas cosas"

"Explíquese"

"¿Por qué cree que nadie le habla, excepto yo? Nadie se sienta en su banco, nadie le mira. ¿Es raro no? ¿Por qué cree que siempre hay un niño llorando?¿ Por qué siempre hay un anciano mirando en la puerta de la Iglesia?"

"Rutina"

"No existe la rutina, señor. La rutina es el acto continuado de unas acciones que nos llevan a mecanizarnos la vida. La rutina no existe aquí. Aquí no hay vida. Sí la gente no le mira ni habla, es porque no le ven. Tanto ellos, como Usted no existen. Se lo diré claro y sencillo. Usted lleva vagando por aquí desde que el Sol es Sol y desde que la Luna, bueno, la hija menor del Sol. Usted está muerto."

"¿Cómo? Eso no es verdad, imposible que esté muerto siempre me levanto, desayuno y vengo a pasar el rato aquí en esta calle. Además, ¿por qué me habla usted? Usted sí me ve y me habla. ¿Por qué copia mis frases?"

"Corrección. Usted se levantaba y desayunaba, ya no. Lleva acostado bastante tiempo. Sí yo le veo, yo le hablo. Pero es porque Usted quiere que yo le vea y le hable. Repito lo que Usted dice, porque yo soy el resultado de Usted. Soy el espejo mal copiado de su alma. Soy la verdad que tiene cada ánima para llevarle al lugar adecuado, porque Usted está cansado ya, quiere seguir al lugar de descanso. Unos lo llaman Cielo, otros dicen que es la Reencarnación. El fin es el mismo, descansar de una vida por otra diferente."

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Calle Liberto (parte Primera)

Contrariada la mirada del transeúnte, perdida en las luces de las farolas que se encienden en la noche oscura. Su silueta tras de sí dejaba una larga estela sombría que se confundía con el mármol que adornaba la calle, y con las demás sombras que proyectaba las mismas farolas que al hombre fijaban su incandescente luz.
Avanzaba entre hombres, niños, mujeres, niñas. Avanzaba entre tiendas con sus carteles luminosos, unos de neón, otros de colores vivos. Tanto, que el neón quedaba eclipsado por los otros.

Sentía en su cuerpo una paz brillante, como la farola, un sosiego, como el hombre ciego que vendía los cupones sentado en una esquina diferente de los edificios que protegían la calle del tránsito de los coches, y del tubo de escape de éstos; y una tranquilidad inmensa.
Se sentó en el banco verde que diferenciaba dos tramos en la calle, uno atestado de tiendas, el otro lleno de iglesias, mezquitas, sinagogas, centro de mayores, centro de juventud, etc. Siempre, una calle estaba más abarrotada de gente que la otra. No era de sospechar que la primera fuera menos abarrotada que la segunda.
Allí fue a juzgar al hombre que abraza a su hijo cuando éste llora porque su hermano, o hermana le ha pegado; al anciano viudo, que delante de la iglesia mirando fijamente la entrada, no sabe si entrar o irse; al adolescente que trata de cortejar a la chica que le ha gustado desde que tiene uso de razón.
"Todos tienen una historia", piensa cada vez que se sienta.
"Sabemos encontrar la verdad en el camino, el lugar adecuado en el momento adecuado. El padre que abraza a su hijo, sabe que éste solloza no solo por que le han pegado sino porque su cuerpo, indefenso aún, busca refugio de cariño. El anciano, no sabe si entrar en la Iglesia no porque sea creyente o no lo sea, sino porque no sabe aún por qué su mujer murió, por qué se la llevo el Altísimo. Él quiere entrar, pero está dolido.
El adolescente, en cambio, no trata de cortejar a la chica porque esté enamorado únicamente, sino porque ese sentimiento que en él aborda, destila en él la necesidad de compartir experiencias, su vida, la de su familia; compartir pensamientos, sentimientos; compartir el mundo con alguien. ¿No es ese el sentido del hombre? Compartir en comunidad. Y comunidad no significa sólo unión de más de dos personas, sino que dos bastan para ser comunidad, porque en ellos existe algo común llamado, recuerdos (presentes, pasados y futuros)."

Seguía sentado él, como habitualmente hacía. Una mujer que paseaba día sí, y día no por las diferentes calles de la ciudad, llena de curiosidad, se sentó en el mismo banco. Ella con intenciones interrogatorias, se sentó en el extremo opuesto al hombre. Aún así no dejaba de mirarle.
Él no era una persona muy asidua a contactar con otras personas, su sino era observar a las personas. "¿Qué querría ésta persona?" pensó.

"Disculpe señor, ¿podría decirme el nombre de la calle?" Decía la mujer mientras miraba al hombre con delicadeza.
"Es la calle Liberto señora" Dispuso el hombre mirando fijamente a las personas que transitaban. No quería mirar a su compañera de banco. Él era un hombre cualquiera, en un banco cualquiera, de una ciudad cualquiera, en una calle diferente, ¿por qué entonces le hablaría ella a él? Nunca nadie le había hablado. ¿Qué habría cambiado entonces?

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Cinismo

"Cuando ves caer a alguien sufres por la caída, los motivos te son indiferentes. El golpe es lo que preocupa. ¿Empatía o Cinismo?"

Como fuera hombre cornudo (XLV)

Como fuera hombre cornudo,
que no levanta metro y medio del suelo,
¡grita hombre, grita!
No te van a escuchar ni en China.
Suplicio, que no cabes que ni por puerta,
asusta tu cara de puerca…
Sí, puerca, aun hombre pareces ogra,
ahora miembros y miembras,
(de igualdad necia)
calla que tu cuerpo pide vitaminas,
en pastilla azul, cual yonqui,
que no yanqui.

Corre a ver si la grasa desciende,
cual riachuelo de prado,
que digo, cual mar bravo,
lorzas arriba y abajo.
Montañas por cara tienes,
amigos íntimo te pueblan,
un día blancos, otros rojizo
y al otro, ¡pum! Todos tiemblan.

Como fuera hombre audaz,
ironía la mía,
como fuera hombre perdido,
en la furia de la Parca,
dicen que te viene a buscar,
en bolsa de basura para no manchar,
de sangre dice, que no otra cosa, tú sabrás.

En la otra mano, la guadaña,
recoge la porquería de ogra,
cual puerca que salta y grita.
¡Grita, hombre, grita!
Tu aullido sordo se escucha hasta la esquina,
favores mejores hago,
Salta a ver si tu hambre no te come,
dices que caminas y no te ves ni los pies.

Era un hombre cual albóndiga,
redonda y ovalada a la vez,
decían que caía y hasta mañana
no paraba de rodar y rodar,
como una ruda sin parar.
Era un hombre sin igual,
cornudo e inútil también.

¿Quién dijera que fue flaco antaño?
Hombre, algún día lo fue,
flaco quizás, sino ¡pobre madre!
Dijeron un día tal vez,
sin recordar quienes, que cual hombre,
murió pero no por viejo,
sino de lorzas se ahogó.
Digamos que murió, abrazando lo mejor,
la grasa esa animada,
que de vueltas se pasó y cuello ahorcó...
ironico final para señor ovoide cual balón,
¿de qué? que sé yo...

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Prohibido (XLIV)

Tributo a Pablo Neruda

Queda prohibido señalar,
olvidando al mundo.

Queda prohibido rezar,
soñando con el cielo.

Queda prohibido madrugar,
creando estrellas.

Queda prohibido gritar,
susurrando la mentira.

Queda prohibido añorar,
rechazando la verdad.

Queda prohibido robar,
comprando corrupción.

Queda prohibido llamar,
ignorando a la familia.

Queda prohibido amar,
sin amarte a ti una vez más.

Queda prohibido pensar,
en la muerte y el más allá.

Queda prohibido mirar,
criticando a los demás.

Queda prohibido hablar,
desoyendo tu moral.

Queda prohibido llorar,
creyendo que lo olvidarás.

Queda prohibido vivir,
si viviendo no eres feliz.
Queda prohibido ser infeliz,
la vida aguarda felicidad.

Queda prohibido todo,
si todo es sufrimiento.

Queda prohibido opinar...

Lo mío es una opinión,
prohibido quedo,

Queda prohibido...

Pido disculpas por no hacer hincapié en que era una obra tributo a Pablo Neruda, el cual siempre me ha fascinado... A todo ello, gracias por la aclaración al que dejo el comentario, pero sin embargo, le agradecería que eso lo dejara constar en el correo habilitado para ello...
Un saludo

Ignorante

Digamos que la ignorancia no nos deja ver más allá de lo real. Digamos que la realidad, te enseña cuán ignorante eres. Digamos por decir que somos realmente ignorantes.

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Romancero (XLIII)

Uno nuevo intento hacer,
octosílabo dijeron.
Cuentan sin rima que nace,
un romance he lo aquí.
Sigue el camino asonante,
menor libertad tengo yo,
pero con pie firme y andante,
sigo y adelanto versos y,
pienso, soy ahora caminante,
tropiezo una, dos, tres veces,
pero altiva mi cabeza,
no me preocupa fallar aun,
cuando entona cantinela,
hombre rudo, boina en mano:

"Mi vela pura es mi seña,
mi barco es mi gran consuelo,
hecho de sangre y madera,
sufrió él cuando la vendió,
¡Ah! si fuera yo el que navega,
sueño buscar un tesoro,
libre en el mar allá adónde va.
Si fuera de sangre regia,
se acabrían mis problemas...
Mi barco es mi gran consuelo,
¡Ah! si fuera yo el que navega..."

Decir que lo cierto es esto,
que la culpa fue de Eva,
ella acabó con el Edén,
igual yo acabo el romance.
Uno nuevo intento hacer,
octosílabo dijeron.
Cuentan sin rima que nace...
con mirada altiva digo,
acabado está el romance.

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El camino está cerrado (XLII)

Y si fuera cierto, que el camino está cerrado,
si fuera real, que el sueño está inacabado,
que el mundo habita en el mar bravo.
Si es cierto, el color verde roza el canto,
de un hombre sordo y vago.

Camina buscando oro en el prado,
saciando su hambre de llanto,
si fuera cierto, que el camino es quebradizo,
salta corriendo buscando un lugar alado,
donde pintan bastos, caen cuerpos calizos,
inherte al hombre, sucio a la mujer.

Su suerte cobra su vida a desaparecer,
el camino está vedado,
y sin ella,
hombre que describo sincero poeta,
se difumina entre mar y tierra.
Sus restos, restos son.

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Patria

No vendo ni un metro de esta tierra a orillas del oceáno, porque es mía, luché por ella, mi sangre la he derramado por ella, y ella es fiel a su nacional...

Errantes en el camino (XLI)

La vida es un grandioso verso,
compuesto por millones de recuerdos,
al tiempo le dicen que riman,
y si es cierto, qué vida menos lasciva.

La escriben quienes la sienten,
son almas caminantes por una avenida,
plagada de errantes con un alma perdida,
suerte aquél que la escribe,
bajo un puente escondido, en un suburbio
donde gentes beben, fornican y matan,
sus vidas através de una botella miran.

La vida, la escribe quien la ve,
quien la destruye en errante lo consideraré,
no sólo uno, varios bajo puentes escribimos,
mi vida es un verso, que en mil estrofas no opino
la vida errante. Es suya no mía:
tan sólo son recuerdos de un vagunbundo extrovertido.

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Puedes creerlo

"Si crees que eres poco para poder hacer lo que quieres, mira la televisión y verás cuánta gente triunfa sin saber Historia, ni Lengua, sólo basta con decir lo que los demás quieran. A eso lo llamo, Ignorancia."

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El tiempo (XL)

Es tan preciado el tiempo,
tan discontinuo, tan corto,
tan eterno, y cuán incierto.

Es tan larga la noche,
tan profundo el día,
que llega el ocaso,
y te pierdes en esa alegoría,
¿Qué es lo nocturno?
lo que viene antes o después
¿de lo diurno?

Cómo se pierde el tiempo...
¿pasadas las horas?
¿alcanzados los momentos?
Quizás pierdes por encontrar,
lagunas en el mar,
queriendo al fin hallar,
en el hombre su cumbre,
y nada más.

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¿Te apuntas? (XXXIX)

Piden corriendo volar soñando que no creen,
no creen que la vida sea volar,
volar sobre nubes, bajo el mar.

Creer ser un hombre, conociendo a una mujer,
olvidando el olor del perfume a azahar,
pasando la mirada, pasando sin pasar.

Los ojos clavados en el espejo,
esperando que te diga aquello.
Aquello que buscas, un tesoro olvidado
y valioso. Yo te digo, ese tesoro
es tu vida, vivida con una mujer,
mujer soñadora que parece oro,
oro de verdad, no de mentira.

Es tu tesoro, mi búsqueda.
Mi búsqueda, un grandioso tesoro,
escondido en la tierra bajo nubes
y sobre el mar. Mi vida es, un lugar invertido
donde vives por sueño, mueres por vida
amas con odio, odias con amor.
Y yo sólo digo, me encanta esa sensación.
¿Te apuntas?

e a
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Noticias

¡Abrimos sección! Dreaming Writing within Soul se complace de presentarles una nueva Sección llamada Noticias. Se publicarán noticias de cualquier tipo, relacionadas o no con el mundo de la escritura. Intentamos acercar la palabra a todos.

Y hoy comenzamos con una nueva noticia, ya tenemos a disposición de los usuarios la Política de Privacidad y Conducta del Blog (pinchen para ver), les sería útil que lo miraran.
Espero que esta sección dure, y que sea también más larga que la presente.

Un saludo,

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Silueta y sombra (XXXVIII)

Andares de una silueta y sombra,
movimiento burlesco, vacilante,
camino de ricos sobre roja alfombra,
tras de sí, infamias con ropa de ante.

Llevan en su mano, una llave de oro,
en la otra, un paraguas abierto,
su vestimenta, de gracia con decoro.
En su cabeza, un brillo tanto incierto.

Buscan calor humano, con billete en mano,
no encuentran libre, pero sí pagado,
en el lúgubre cuarto y con un puro abano.
Una mujer, o un hombre, sacia la pasión,
ya de gustos uno no sabe, si es carmín o no.

Pagan, luego se van, dejan humo, sudor
y se llevan una sonrisa áspera y lujuriosa,
personas mancilladas quedan, sin pudor,
les queda el cuerpo, sin silueta y sombra.

Son los ricos sobre roja alfombra,
arrancan su silueta, dejando el cuerpo,
ellos ya no lo quieren, ni buscan.
Si llevan silueta, no son ellos, son tuertos,
ven su ansia, obvian la integridad,
mueran sus vidas, simple equidad.
Ellos quitan, alguién te quitará.

Vivan los tristes mancillados,
son ellos mi inspiración,
son ellos mi sabia locura,
a ellos les debo mi respeto,
y sin rimas termino,
porque me robaron silueta y sombra,
me robaron el alma con su travesura

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De diferentes colores (XXXVII)

Son blancas, son mensajeras, son fieles y tiernas.
Son negras, son fuertes, en busca de pan y carroñeras.
Son grises, en plazas y parques viven,
y si muerden, el perdón no piden.

Son pequeñas, vuelan sobre nubes,
vuelan bajo nubes, y si llueve
en un pajar, deciden esperar.
Solo buscan vivir, tercas de sí.

Son libres, hacen lo que quieren,
a nadie molestan, a nadie hieren,
luchan por sobrevivir,
cada una a su manera, buena o vil.

Las blancas, del hombre sobreviven,
las negras de despojos nutrientes aglutinan,
las grises, lo que pillan en el pico se meten.
Son ellas, diferentes, misma raíz,
pero diferentes razas.

Atraviesan mundos, países y campos,
distancias largas, cortas y medias,
tan sólo por un lugar con mejor tiempo.
Son así, son ellas. Que me enseñen les pedía,
a vivir otras vidas, y a vivir otros lugares,
a soñar con otro momento, lugar sin hipocresía.
Su respuesta,
"no hay solución para la sucia burguesía"

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¿De reforma va el tema? (XXXVI)

Son pequeños e inexpertos infantes,
niños de carne débil, inocencia adquirida.
Sus sueños, de fuerza motriz galopante,
resuena su risa, en un cuarto sin brisa.

Llega el hombre, padre de su función,
pantomima que de sangre real heredó,
educación esmerada, para cumplir con la misión.

Graciosa mirada perdida en la inmensidad,
culpa de quien quiera que sea, lo que quiere,
sucesor de tal importante responsabilidad.
Ya de designio de Nación, que él no decidiere.

Su vida, entorno a la Ley Sálica circunscribe,
sus hermanas, despojadas de derecho son,
ven cómo su Historia otro la escribe,
¿Es hora de reformar tal Constitución?

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XXXIV

Vivan los necios porque gracias a ellos,
me diferencio tanto del resto.

Vivan los inútiles, porque de su sangre,
hago yo mi vida y mi lamento.

Vivan los locos, porque de su delirio,
escenifico su largo tormento.

Vivan los sordos, porque de su sordera,
es mi lucrativa vida, tan sólo un momento.

Vivan los pobres, porque de su nada,
hago yo mi puro todo.

Mueran los inconscientes,

Porque de sus vidas dan poco,
de los demás cargan y si mienten,
son pulcros en odio, y sucios. No lo perdono.

Mueran los falsos, que su falsa vida inventen,
denoto mi vergüenza, mi animadversión,
de un pobre hombre o mujer que solo ve
que una vida falsa, sustento de necesidad es.

Mueran los vagos, que de vagos puebla el mundo,
de infatigables proletarios la tierra es infecundo.

Ahora, miento si digo: “salvaré la situación herida”

Tan sólo traigo, un billete de ida,
soy, lo que soy, un necio, inútil, loco y pobre,
tan sólo busco, un recuerdo futuro mejor,
que desquite raro sabor de mi vida que es salobre.

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¿Qué se siente?

¿Qué se siente dentro de un lugar que por lugar entiendes vacío? ¿Qué se puede esperar de un momento, que por momento entiendes eternidad? y qué puedes esperar de que yo te diga algo, y que ese algo sea digno de admirar... Nada no puedes esperar nada que nada es lo que tengo y nada es lo que doy. Esa nada, nada es, ¿Qué es nada? ni yo mismo lo sé, pero dicen que decir "nada", es como decir "infinito", pues no hay cabeza ni razonamiento para tanto pensamiento.
Nada es nada, y yo camino en el mundo, y el mundo es la simplificación de mi vista. Y mi vista, son mis alrededores, son sus paisajes, sus olores, y son sus gentes. Son las gentes otras vidas, y las vidas, vidas son. ¿Qué puedes esperar de una vida? lo que puedes esperar es que te sorprenda, y la sorpresa es un ente abstracto que se adquiere por la experiencia. Pero, ilógico es, que la experiencia resulta ser abstracta pero adquirida por lo sólido por lo constante, por el resultado de una interacción entre vidas, y ese resultado es palpable. Y si se puede palpar, por qué entonces la experiencia no lo es. Sencilla pregunta, dificil respuesta y no seré yo quién la responda, pues sería entrar en una dicotomía entre mis propias experiencias (valga la irracionalidad de esta frase) y mis pensamientos, que de nuevo son el resultado de lo vivido.

Las gentes, personas, individuos, seres, humanoides. Da igual cómo los llamemos, siempre se alude a lo mismo: a un cuerpo mutable - pues nace, crece y muere -, hereditario - pues se reproduce-, moral -pues siente- que su principal problema es uno mismo, y cuando está envuelto en la sociedad, otro problema aún mayor le surge, anteponer sus problemas a los de la sociedad, o viceversa. ¿Respuesta? abre un periódico y ojeálo, se verán una disparidad entre quienes anteponen a la sociedad y así intentar arreglar el estropicio de los antepasados, y quienes ponen su vida y riesgo en contra a la sociedad, perviviendo la naturaleza primera del hombre, sobrevivir. Sin embargo, sobrevivir requiere desmembrar lo que se quiere, y si se quiere, compartir. Al compartir, y con esto ya termino, creamos sociedad, y la sociedad es sociedad, de la nada surge, de la nada desaparece, pero el humano es quien lo establece, y evoluciona por la experiencia, donde la experiencia es infinito, e infinito es adónde vamos a parar, a la nada.

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Tic Tac

Tic tac, tic tac, tic tac,
el reloj suena y vuelve a sonar,
las manijas del reloj no paran,
ya son las doce, y para la una va.

Tic tac, tic tac, tic tac,
aqui sentado mirando la vida pasar,
mano sobre mano, sin nada que pensar,
esperando el momento estelar.

Tic, tac, tic tac, tic tac,
oigo una voz al fondo, es verdad.
No creo que sea algún familiar,
mas mi pensamiento será.

Tic tac, tic tac, tic tac,
camino por el pasillo para entrar,
en mi cuarto para esta noche acabar,
es sincero el intento, o ¿será de fracasar?

Tic tac, tic tac, tic tac,
ya son las cuatro y abiertos mis ojos están,
solo veo negro y puntos blancos allá
pronto creo que amanecerá.

Tic tac, tic tac, tic tac,
no duermo casi nada ya,
en mi retina clavada está,
tu mirada opuesta a mi verdad.

Es por eso que ahora,
solo oigo tic tac, tic tac,
desde hace tiempo, hace horas,
ayudame a este desvelo enterrar.

Tic tac, tic tac, tic tac,
no hay quie lo haga parar,
ya son las cinco y puedo descansar,
y por descanso digo, tu mirada apartar,
asi dejo de oir el tic tac, tic tac,
que no es un reloj ya,
es mi vida a tu lado al pasar.

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Mi memoria puede que no me lo perdone

Mi memoria puede que no me lo perdone. La escondí bien lejos de mí, tiré la llave y me olvidé de todo cuánto pude. Todos mis recuerdos anteriores, toda una vida, delegada a una sombra, en un lugar que no recuerdo, o no quiero acordarme, que esperaba que nunca saliera de ahí. Bien escondida estaba. Pero, a veces, son los propios recuerdos los que no te buscan, sino tu a ellos. Aunque no quieras, lo haces. Eso hice. Cuánto pude resistirme, lo hice, cuanto intente negarme a recordar, fracasé.
Creí que tirando de alcohol, tirando de pastillas, todo se iría. Esas pesadillas que eran mi vida pensé que desaparecería, y que entonces sería el momento de empezar de nuevo, y de nuevo empezando, creando nuevos recuerdos que harían olvidar los anteriores. Pero los recuerdos son como un "boomerang", una vez que lo tiras crees que no volverán, pero vuelven, ¡y de qué manera! Vuelven con fuerza, con más de la que tú usaste para lanzarlas, y esa fuerza arremete contra tí.
Pues bien, empezando de nuevo estaba yo, hasta que un día, normal como otro cualquiera, diferente como ninguno, vinieron los recuerdos. Esos recuerdos corrieron hasta entrar en mi cabeza. Duele, duele, duele. Esas eran mis palabras (imagínate casi dos décadas de recuerdos entrando al mis tiempo), y mi sensación era... bueno no es que hubiera sensación unívoca y principal. Eran un cúmulo de ellas, un cocktail digamos. Pues ese cocktail, explosivo, funciona, surte efecto. El efecto que tiene es como cuando estás a punto de desmayarte (o desvanecerte, que para el caso es lo mismo) después de haber estado bebiendo tanto que ni si quiera sabes como te llamas.
Mi memoria volvió contra mí, se escapó de la prisión donde la tenía confinada. ¿Por qué? por demostrarme que todo cuánto hice, y todo cuanto quiero hacer, no es más que una fantasía, y las fantasías en los sueños viven, y los sueños, sueños son. Queriendo renegar eso, se hace borrón y cuenta. Ahora bien, nunca olvides lo que quieras olvidar, porque como se puede comprobar, fallarás en olvidar.

Es imposible olvidar. Olvidar es abstracto, tanto que nadie sabe qué decir de él. Y yo digo, que quienes olvidan, nunca han olvidado, porque como repito, olvidar es decir que no se quiere recordar, pero la memoria es memoria, y viene con defecto de fábrica. ¿Cuál? que nunca se apaga, nunca se rompe. Sólo hay una condición para olvidar, y es enfermar, pero de enfermos no se vive. Hay que pagar un precio, pero es tan alto, que prefiero recordar, porque mis fracasos son mi vida, mis logros mis fantasías, y esto que hago - escribir- una ilusión que aumenta día tras día. Le pedí perdón a mi memoria, y ella aún no ha respondido, sólo hace que sueñe cada noche, con mi pesadilla, con mis recuerdos, y mis recuerdos, recuerdos son.

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Tan sólo una sonrisa

Cada vez que te vea te dedicaré una sonrisa. En cada momento en que nos crucemos, en cada momento que con tu presencia me brindes una sonrisa te dedicaré. Una sola, no más. Quieras o no, esa sonrisa será para que te acuerdes de que aún sigo aquí, aún añoro tu silencio abrupto y tu cálida mirada. Sí, esa sonrisa es para que recuerdes que aún puedes confiar en mí, que aún somos dos personas. Esa sonrisa será el recuerdo de buenos momentos, pequeños, escasos pero intensos.

No sé porque sigo escribiendo, quizás porque quiero que te des cuenta de que digan lo que digan, oigas lo que oigas, sientas lo que sientas, yo soy quien conociste. Yo soy yo, y estoy tan cerca pero, a la vez tan lejos que es mejor dejarlo estar aunque, una vez más, me duela... pero no hay más que ver la intención de estas palabras de recuperar un logro que pierdo por momentos y mas lejano encuentro... Es un gran dolor...

Pues es solo eso, una sonrisa...

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Gran Canaria

En el Gran Charco azul naciste,
de tierras doradas te vieron crecer,
y de las más extensas superficies fuiste.
A la ribera te ubicaste del borde africano,
conexión entre continentes te erigiste,
América, África y la Vieja te necesitaron.

Del mar surgiste, la Tierra te alimentó,
de piedras y rocas volcánicas surgió,
de costas blancas eres al sur,
de montes verdes al Norte,
y es este lugar de historias mi suerte.

Te sitúas más allá de las Columnas de Hércules,
y la tradición te llama una de las islas Afortunadas,
y tu grandeza no deja que lo disimules.
Ya de ti escribieron elogiando griegos como Plutarco,
y los pobladores aborígenes bereberes fueron,
y de la costa negra vino el desembarco.

Tenías un pueblo de ganaderos honrados,
trabajaban la piedra y las pieles,
eran de familia y su tierra enamorados.
Se dedicaron a vivir en paz,
a pintar sus vidas, a seguir siendo a su tierra fieles
y a ser guardianes de su lugar, de su vida.

Años más tarde fuiste robada de libertad,
de castellanos viles y rudos fuiste invadida,
mas en la época del Descubrimiento te rendiste,
mancillada quedaste y Europa te acogió.
Eras territorio de Castilla, eras enclave de comercio,
eras requerida por marineros queriendo descanso,
todo ello contigo trajo un gran beneficio.

Pero no todo fueron suertes venideras,
maldades asolaron, pero firme te mantuviste.
Los ingleses quisieron con ansias tu oro,
pero la expedición anglosajona sufrió,
se desmoronó en la costa, Inglaterra lloró.
Pieter van der Does, corsario holandés,
arrasó tu capital, de incendios la cubrió,
mas los corsarios sufrieron un gran revés,
marcharon de la isla y de cobardes fueron.
Así, la isla salvó, no queda mas que decir,
que después los hechos en difusa tranquilidad ocurrieron.

Esa concurre la pasada Historia que conocieron,
ahora, admirar queda sin más prisa,
que la que tenga el hombre en visitar
la gran suerte que tiene vivir aquí una vida.
Afortunada la llamaban antaño,
ahora, es especial por paisaje y la ven colorida,
admirada por su gente y por mí,
hombre que la ve día tras día, y la noche,
en la noche, las estrellas esta Historia esgrimí.

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