Rastros

En una cama vacía de sábanas blancas,
hay dos heridas que sangran,
solo encogerte en la almohada,
cerrar los ojos y esperar a la llamada.
Cada luna es un instante,
cada momento que usaste, se esfumó.

Él siempre quiso ser la luz del camino,
pero cada mañana dejó de serlo,
para terminar en un baúl con sus recuerdos.
Las nubes cada vez más espesas,
impidieron ver el regalo más ansiado,
y era el momento en que ya rezas,
por escuchar un susurro de su voz.

Y era el viento que te encoge,
te encoge el alma en un silencio de lamento,
gritas al vacío y gritas en silencio al viento.
No hay sonido que te envíe una señal,
tan solo tratas de poder procurar
un rastro de aquel hermoso recuerdo.

En una cama vacía de sábanas rojas,
hay una herida manchada de lágrimas,
de sonrisas forzadas para llamar.
Llamar a quien quiera oir. Y si al final,
tocas en otra puerta, veremos qué pasará.

Él siempre quiso mirar más allá de la verdad,
tuvo que soñar, en un instante más
y ver aquello que, solíamos rezar:
"nada nos podrá dejar en un triste azar"
Luchadores de elogios fríos,
sabedor de sufrimientos ajenos... Ahora, míos.

Es un dolor. Uno tan sólo. Qué triste es.
Un agujero en el estómago que ruge,
ruge como si de hambre quisiera comer,
pero nada más entrar. Duele. Vuelve a doler.

En una cama vacía sin sábanas limpias,
nos giramos en la oscuridad,
volamos a nuestro sueño,
y quise realizar, un salto mortal.
Un salto mortal a la eternidad,
donde yo pueda ver, que al final,
estamos donde debemos estar,
tú en un rincón y yo al fondo queriendo
tener tu mano tendida y poderte tocar.

En una cama. No hay nadie ya.
Nos levantamos, nos miramos.
Nos despedimos y nos besamos.
La historia [no] debío aquí terminar.

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Arder como fuego

Arder como fuego,
como llamas sin destierro,
recorrer cada punta
de tu suave cuerpo.

[Un calor que satura.]

El vapor nos invade,
lentamente en cada esquina,
tuvimos una sensación
de que eras una y ninguna.

El abrazo nos confundió,
como una simple ilusión
que terminó viniendo,
llevándose el preciado tiempo.

La habitación ardía,
como una simple madera.
La blanca pared,
tornó en fuego que pedía,
a gritos un poco de calma.

[Hasta un olmo se desharía]

Sin miedo, se unieron las almas,
en un proceso un tanto incierto,
así como sucede el incendio.
Era el deseo que nos tentaba.

Y era que en un mar de besos,
terminaras queriendo
tener un tiempo infinito,
donde fueras la reina de tu reino.

Y que a tientas nos miremos,
pensando en el pasado,
y dándonos la mano,
escribiendo la historia terminemos.

[Es arder como fuego,
como llamas sin destierro]

Era como soñar, un triste final,
y que el efímero tiempo
nos dijera que eramos la sal,
que se evapora en el aire.

Y será cuando entonces, yo te admire
y el frío será calor, del fuego eterno
y sólo eso es lo que pretendo
que nadie un desenlace conspire

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24.04.2012

Entre tanto un sollozo se oía por la ventana.

A veces solía pasar en la casa.

Era una rutina que pasaba todas las mañanas.

Ahora, ya no hay nada.

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En mi mente siempre tengo la solución.

En mi mente siempre gano yo.

Es mejor a soñar que siempre tengo la razón.

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Por mucho que pasen los años,

y el viento haga de las suyas en ti,

siempre tendré el recuerdo por el que te extraño.

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La lluvia cae

Y si ahora repetimos el mismo error,

si ahora que hablamos, decides,

impaciente, quedarte callada mejor,

el viento huye y tu, detrás corres,

yo, me quedo, aquí, intentando ver el sol.

Y si ahora callo yo, y tu miras al cielo,

no hay sonido, no soy el mejor,

la lluvia cae, y mi mano, ahora hielo, 

frío y cálido como témpano lo siente,

un cosquilleo. Múltiplicalo, ahora es peor.

Y si ahora, la arena suave se levanta,

cerramos raudos los ojos,

no vemos como nos cubre, una fina capa,

de un deseo que vuela y sus rastrojos

azota nuestras cabezas. Ahora, somos aire.

Y si ahora, el mar se vuelve brava,

y sus olas nuestras manos separa,

es hora de decir adiós y partir.

Y ahora, me despido, con cariño,

hasta que la luna nos junte de nuevo, 

y seamos como vinagre y aceite,

separados no valemos y juntos un buen aliño,

formamos (quien quiera lo pretende).

Y ahora, Luna, Sol, Mar y Aire,

vuestra es la decisión.

Que mi mano huya para siempre,

pero ésta no la última obra que escribo.

Ahora, hago de mi vida un don divino.

Son los designios del saber ser,

Son las mentiras y las verdades.

Son los preceptos del loco.

Son las reglas del amante.

Son los anhelos del viejo.

Son de todo, menos mi deseo.

[Si fuera deseo, mio no sería]

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Enamorado de un Sueño

Menos placentera fue la respuesta,

esperaba abrir y encontrarte quieta,
pero los sueños nunca se hacen,
se sueñan y perecen. Pero no quiero.

No recuerdo nada, solo recuerdos,
se que vivimos un momento,
largo o corto, no sé, y ahí estabas,
rubia o morena, no sé,  no lo recuerdo.

Abrazos, lentos, fuertes, pasivos e impuros,
horas, minutos y segundos, perfectos eran,
no sé quién eras. Sé que soñé.

Ni siquiera sé si existe, pero moriría,
por cerrar los ojos y verla como vez primera.
Pero al hacerlo, ves rojo, lila, violeta y púrpura,
son lucecitas, pero no hallo esa quimera.

Sé que era perfecta, pero no recuerdo las facciones,
no sé su nombre, ni qué idioma hablaba,
sólo se que noches como estas alimentan pasiones.

No sé si era buena o mala, pero me basta saber,
que si buena fuera, gracias daría al cielo,
si fuera mala, daría gracias por el placer.

El castigo peor, despertar dejar de verla,
creer y saber que nunca más la verás,
que es un sueño, y ellos nunca se hacen,
se sueñan y perecen.

Y ahora, cierro los ojos y no la veo,
cierro los ojos y despertar no quiero.
Cierro los ojos, y mi error está hecho.

Rezo cada noche, para amanecer,
mi cara apoyada en su pecho,
Rezo cada día, para que la noche,
me traiga a ella, y una vez más hacerla querer.

[Y recé tanto, que sé que un desvelo,
rozó mi brazo, y no era ella,
sino un sueño]

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Burla del Puño (LIII)

Cantan los enemigos de burla,
por banda en esquina,
y es suya la vida. Tan sólo una.

Puño cerrado, no por derecha,
ni zurdo que fuera,
sólo por prever el suyo,
en mi cara marcado.

Los pasillos de lumbre escasa,
llama del paseo solitario,
de aquel que huye. Ahora.

Buscando en cada zócalo,
ausencia de ira burlesca.
Ese movimiento de cuerpo,
y su mano, de lado a lado,
buscando su cara,
y sus nudillos en él marcados.

¡Qué bien que suenan las campanas,
de la fiebre de mi soberbia!

¿¡Qué es un golpe!?

¡Frente a mis toques a versos!

¡Frente a mi tambor sosegado,
de rima viva, y puño cerrado!

No por burla, no por bronca,
sólo por zurdo mi ideal anhelado.

Y bien, su risa ensordece,
a quienes puede,
mis oídos escuchan, no la suya,
sino la de la mujer, que es Luna,
antigua patriarca de la noche,
ahora, amante del día.

Sí, la conquisté. Le susurré la victoria,
de mi obra, no de violencia era,
sino de mi libertad de expresión. Cantó en Soria,
otro que zurdo quizás fuera,
de sangre jacobina decía,
con manantial sereno. Y yo, no menos quiero.

Él con su puño cerrado,
queriendo sus nudillos,
en mi cara marcados.

Y yo, con mi puño cerrado,
bolígrafo dentro: la imaginación,
la locura, se ha desatado.

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Que me llamen loco (L)

Que me llamen loco que más da,
no tienen razón. No la tengo yo.

Que me llamen iluso por ser,
ser así no querer entender.

Que me digan que fuí un suicida,
por decir Basta. Por creer en mi vida,
por sentir que la una es la segunda,
y mi segunda, la oportunidad perdida.

Suelen escribir que añorados los caminos,
perdidos en la sombra, esa, bien oculta.

Suelo creer que lo mío no es locura,
sino profunda envidia de un futuro que augura.

Ahora vienen las manos vendidas,

quieren que quienes hablan muerdan,
yo callaré porque lo haré sabiendo

que mi sentir es uno. Uno es único,

y único es el paso hacia lo que no entiendo.

Si surgen palabras abocadas a la frialdad,
ríase la gente, porque no es verdad,
creanselo los mártires, sus almas perdidas
en mi memoria están. Ya no hay más que pensar,
perdido en la mar, perdido en la oscuridad,
sabiendo que el mañana es,
lo que el hoy no fue. Si hoy no fue...

ayer... ¿qué conjugación será?

Digamelo Usted, profesor de Universidad,
que perdido en la coyuntura doctrinal,

no sabe contestar.

Entonces, caminando perdido,
siguiendo huellas, las de mi vida

y nada más.

¿Para qué pedir más?

Por suerte no quiero nada que no tenga.

Sólo una, pero secreta está,
cantada a viva voz, nadie lo notará.

Secreto es, una verdad gritada en plena sociedad.

Ellos no oirán, sus oídos absortos

en tu problema, no el mío.

Ya que no escuchan, decir que no pido perdón,
no porque no pueda, no por ser de mío el astío,
sino por creer que perdón no es perdón:
es el retorcido zurco su brazo que está escondido.

¿De quién? de mi sombra que me persigue,
sigue y sólo cuando Sol oculta,
sus intenciones es absurda.

No entiendas lo que digo, sólo

sientelo. Camino es el sendero,
y mi sendero tú lo ocultas.

Tú eres tú y oculta en la mar,
vienes a decirme que no me recogerás...

Yo, fiel a mí vida que es tuya digo:

conocí a un ángel negro,
de alas blancas, cuerpo carbonizado,
le pregunté qué quería.

"A tí, te digo quiero buscar,
siente el camino roto,
no quieras entender que no eres nada

sin la nada."

Fielmente contesté a la purga,
si la nada es nada, no soy nada,
si lo soy, no me hallo en el camino.

Ende, estoy finalizado,
su merced no viene a mi búsqueda,
sino mi bandera en mano izado.

"Soy quien soy, y vengo a por ti,
no esperes de mí,
lo que aquéllas obviaron,
tú fuiste obcecado, ahora estás olvidado.

Te digo, amigo mío, tu fin es lejos,
tu comienzo, vano."

De la nada surgí, te digo,
de la nada vengo y a tí, amigo mío,
te ordeno que aquí acabas.

Tú eres tú y oculta en la mar,
¿Para qué pedir más?

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Esclavo de la Luna (XLVIII)

Me llamaron hombre pervertido

por acercarme en la noche oscura,
desnudarla y sentir su calor frío,
escuchar su respiración. Sólo una.

Momentos de la claridad de la noche,
su aliento en mi cuello cae, caliente,
sincero y poderoso afrodisiaco,
que, en noches como esta tiente
a los sueños del pobre y,
pesadillas del rico hombre de enero.

Me llamaron así por decenios,
me nombraron en actos y convenios,
silbaron mi nombre; abuchearon mi ser,
por desnudarla en la noche oscura,
entre espectadores blancos y brillantes.
Y todo por ser esclavo de la Luna,
ella que todo lo da y todo lo cura.

Ella que en la noche de locos y poetas,
sacia la verdad y la mentira oculta,
ella es la Luna y yo su fiel profeta.

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Efecto (XLVI)

Creer, ver, soñar, saltar, gritar,
esperar ver la mañana.
Imaginar, pensar, abrazar,
atender al ocaso del día.
Acariciar, respirar, suspirar,
en tan sólo un instante.
Sentir la calma brava del mar,
saber que la sonrisa tuya,
al agua refleja, que te pude besar,
y sin querer tropecé,
con las piedras de la orilla del mar.

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Prohibido (XLIV)

Tributo a Pablo Neruda

Queda prohibido señalar,
olvidando al mundo.

Queda prohibido rezar,
soñando con el cielo.

Queda prohibido madrugar,
creando estrellas.

Queda prohibido gritar,
susurrando la mentira.

Queda prohibido añorar,
rechazando la verdad.

Queda prohibido robar,
comprando corrupción.

Queda prohibido llamar,
ignorando a la familia.

Queda prohibido amar,
sin amarte a ti una vez más.

Queda prohibido pensar,
en la muerte y el más allá.

Queda prohibido mirar,
criticando a los demás.

Queda prohibido hablar,
desoyendo tu moral.

Queda prohibido llorar,
creyendo que lo olvidarás.

Queda prohibido vivir,
si viviendo no eres feliz.
Queda prohibido ser infeliz,
la vida aguarda felicidad.

Queda prohibido todo,
si todo es sufrimiento.

Queda prohibido opinar...

Lo mío es una opinión,
prohibido quedo,

Queda prohibido...

Pido disculpas por no hacer hincapié en que era una obra tributo a Pablo Neruda, el cual siempre me ha fascinado... A todo ello, gracias por la aclaración al que dejo el comentario, pero sin embargo, le agradecería que eso lo dejara constar en el correo habilitado para ello...
Un saludo

El tiempo (XL)

Es tan preciado el tiempo,
tan discontinuo, tan corto,
tan eterno, y cuán incierto.

Es tan larga la noche,
tan profundo el día,
que llega el ocaso,
y te pierdes en esa alegoría,
¿Qué es lo nocturno?
lo que viene antes o después
¿de lo diurno?

Cómo se pierde el tiempo...
¿pasadas las horas?
¿alcanzados los momentos?
Quizás pierdes por encontrar,
lagunas en el mar,
queriendo al fin hallar,
en el hombre su cumbre,
y nada más.

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De diferentes colores (XXXVII)

Son blancas, son mensajeras, son fieles y tiernas.
Son negras, son fuertes, en busca de pan y carroñeras.
Son grises, en plazas y parques viven,
y si muerden, el perdón no piden.

Son pequeñas, vuelan sobre nubes,
vuelan bajo nubes, y si llueve
en un pajar, deciden esperar.
Solo buscan vivir, tercas de sí.

Son libres, hacen lo que quieren,
a nadie molestan, a nadie hieren,
luchan por sobrevivir,
cada una a su manera, buena o vil.

Las blancas, del hombre sobreviven,
las negras de despojos nutrientes aglutinan,
las grises, lo que pillan en el pico se meten.
Son ellas, diferentes, misma raíz,
pero diferentes razas.

Atraviesan mundos, países y campos,
distancias largas, cortas y medias,
tan sólo por un lugar con mejor tiempo.
Son así, son ellas. Que me enseñen les pedía,
a vivir otras vidas, y a vivir otros lugares,
a soñar con otro momento, lugar sin hipocresía.
Su respuesta,
"no hay solución para la sucia burguesía"

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XXXIV

Vivan los necios porque gracias a ellos,
me diferencio tanto del resto.

Vivan los inútiles, porque de su sangre,
hago yo mi vida y mi lamento.

Vivan los locos, porque de su delirio,
escenifico su largo tormento.

Vivan los sordos, porque de su sordera,
es mi lucrativa vida, tan sólo un momento.

Vivan los pobres, porque de su nada,
hago yo mi puro todo.

Mueran los inconscientes,

Porque de sus vidas dan poco,
de los demás cargan y si mienten,
son pulcros en odio, y sucios. No lo perdono.

Mueran los falsos, que su falsa vida inventen,
denoto mi vergüenza, mi animadversión,
de un pobre hombre o mujer que solo ve
que una vida falsa, sustento de necesidad es.

Mueran los vagos, que de vagos puebla el mundo,
de infatigables proletarios la tierra es infecundo.

Ahora, miento si digo: “salvaré la situación herida”

Tan sólo traigo, un billete de ida,
soy, lo que soy, un necio, inútil, loco y pobre,
tan sólo busco, un recuerdo futuro mejor,
que desquite raro sabor de mi vida que es salobre.

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Tic Tac

Tic tac, tic tac, tic tac,
el reloj suena y vuelve a sonar,
las manijas del reloj no paran,
ya son las doce, y para la una va.

Tic tac, tic tac, tic tac,
aqui sentado mirando la vida pasar,
mano sobre mano, sin nada que pensar,
esperando el momento estelar.

Tic, tac, tic tac, tic tac,
oigo una voz al fondo, es verdad.
No creo que sea algún familiar,
mas mi pensamiento será.

Tic tac, tic tac, tic tac,
camino por el pasillo para entrar,
en mi cuarto para esta noche acabar,
es sincero el intento, o ¿será de fracasar?

Tic tac, tic tac, tic tac,
ya son las cuatro y abiertos mis ojos están,
solo veo negro y puntos blancos allá
pronto creo que amanecerá.

Tic tac, tic tac, tic tac,
no duermo casi nada ya,
en mi retina clavada está,
tu mirada opuesta a mi verdad.

Es por eso que ahora,
solo oigo tic tac, tic tac,
desde hace tiempo, hace horas,
ayudame a este desvelo enterrar.

Tic tac, tic tac, tic tac,
no hay quie lo haga parar,
ya son las cinco y puedo descansar,
y por descanso digo, tu mirada apartar,
asi dejo de oir el tic tac, tic tac,
que no es un reloj ya,
es mi vida a tu lado al pasar.

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El silencio (XXXI)

Polvo de la mañana, brisa de la noche,
dicen que te vas y que no volverás,
dime entonces, ¿adónde va tu reproche?
dime ahora, ¿A quién decides que querrás?

El aire, es aire, el agua es agua,
todo empieza y todo acaba,
dime tú, niña de inocente mirada,
¿dónde nace y termina la palabra?


Yo te digo, todo lo que hago, sucede,
todo lo que pienso y escribo se puede,
ahora, nada es lo que parece.
Eso que deseo y escribo, y pienso,
en una difusa quimera permanece suspenso.

El aire, es aire, el agua es agua,
todo empieza y todo acaba,
dime tú, niña de inocente mirada,
¿dónde nace y termina la palabra?

Yo te respondo, mira ahí dentro,
piensa y escribe, y desea,
a ti te sucede porque estás en el centro.
Tú todo lo puedes, tú todo lo creas.
Niña de inocente mirada,
yo te digo, aturdida no debes quedar;
vete con lo puesto a pensar,
y no quieras nunca mirar atrás.

El camino se acaba, y ahora solo queda pasar.
Entonces,dime tú, niña de inocente mirada,
¿dónde nace y termina la palabra?
(Un suspiro sordo recorre la sala,
no hay respuestas que valgan,
el silencio es silencio,
como empieza, se acaba.
Ausencia de murmullo, dicen que es silencio.)

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Consagración

Porque más que una afición, es un destino.

Una forma de vida, que tal como acaba, empieza,
en mayúsculas y con un punto... simple destreza.

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XXVI

Distorsionado, cansado, abrumado, impresionado,
camina el hombre de segura ironía,
callado, condenado, confesado y confiado,
escuchando la voz de su dulce melodía.
Fascinado, horrorizado, ignorado, iluminado,
de candelero humeante y chispa ardiente,
machacado, reprochado, sosegado y tentado,
por culpa de la niebla gris, pausada yaciente.
Inútil la palabra de aquel monje de cuerpo devoto,
curada inocencia del padre que pide llanto,
siempre por triste perdón del maremoto,
cegador de vidas y sufrimiento advenido,
su presencia mata, corriendo a su infierno aturdido.

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No es el engaño de yugo roto

No es el engaño de yugo roto,
sino el profundo crugir de la mañana,
crepitar de su dulce cantico que agoto.

Sueñan quienes ven su verdad africana,
no le dolerá el montaje de su cruel montura,
y,
no redoblará los tambores de mi presencia cercana.

corren los vientos de su llanto en amagura,
esperada por su endeble y loca sombra,
no por añorada sensacion de su bravura,
corrió el caballo en busca de esa triste figura.

se terminó la verdad del añejo árbol que labra,
la luz de un lugar vasto por moneda de ducado,
y rompió su mañana de la luna emborrachado,
que no conoce derrota del verde yugo abusado.

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