Burla del Puño (LIII)

Cantan los enemigos de burla,
por banda en esquina,
y es suya la vida. Tan sólo una.

Puño cerrado, no por derecha,
ni zurdo que fuera,
sólo por prever el suyo,
en mi cara marcado.

Los pasillos de lumbre escasa,
llama del paseo solitario,
de aquel que huye. Ahora.

Buscando en cada zócalo,
ausencia de ira burlesca.
Ese movimiento de cuerpo,
y su mano, de lado a lado,
buscando su cara,
y sus nudillos en él marcados.

¡Qué bien que suenan las campanas,
de la fiebre de mi soberbia!

¿¡Qué es un golpe!?

¡Frente a mis toques a versos!

¡Frente a mi tambor sosegado,
de rima viva, y puño cerrado!

No por burla, no por bronca,
sólo por zurdo mi ideal anhelado.

Y bien, su risa ensordece,
a quienes puede,
mis oídos escuchan, no la suya,
sino la de la mujer, que es Luna,
antigua patriarca de la noche,
ahora, amante del día.

Sí, la conquisté. Le susurré la victoria,
de mi obra, no de violencia era,
sino de mi libertad de expresión. Cantó en Soria,
otro que zurdo quizás fuera,
de sangre jacobina decía,
con manantial sereno. Y yo, no menos quiero.

Él con su puño cerrado,
queriendo sus nudillos,
en mi cara marcados.

Y yo, con mi puño cerrado,
bolígrafo dentro: la imaginación,
la locura, se ha desatado.

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