Errantes en el camino (XLI)

La vida es un grandioso verso,
compuesto por millones de recuerdos,
al tiempo le dicen que riman,
y si es cierto, qué vida menos lasciva.

La escriben quienes la sienten,
son almas caminantes por una avenida,
plagada de errantes con un alma perdida,
suerte aquél que la escribe,
bajo un puente escondido, en un suburbio
donde gentes beben, fornican y matan,
sus vidas através de una botella miran.

La vida, la escribe quien la ve,
quien la destruye en errante lo consideraré,
no sólo uno, varios bajo puentes escribimos,
mi vida es un verso, que en mil estrofas no opino
la vida errante. Es suya no mía:
tan sólo son recuerdos de un vagunbundo extrovertido.

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Puedes creerlo

"Si crees que eres poco para poder hacer lo que quieres, mira la televisión y verás cuánta gente triunfa sin saber Historia, ni Lengua, sólo basta con decir lo que los demás quieran. A eso lo llamo, Ignorancia."

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El tiempo (XL)

Es tan preciado el tiempo,
tan discontinuo, tan corto,
tan eterno, y cuán incierto.

Es tan larga la noche,
tan profundo el día,
que llega el ocaso,
y te pierdes en esa alegoría,
¿Qué es lo nocturno?
lo que viene antes o después
¿de lo diurno?

Cómo se pierde el tiempo...
¿pasadas las horas?
¿alcanzados los momentos?
Quizás pierdes por encontrar,
lagunas en el mar,
queriendo al fin hallar,
en el hombre su cumbre,
y nada más.

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¿Te apuntas? (XXXIX)

Piden corriendo volar soñando que no creen,
no creen que la vida sea volar,
volar sobre nubes, bajo el mar.

Creer ser un hombre, conociendo a una mujer,
olvidando el olor del perfume a azahar,
pasando la mirada, pasando sin pasar.

Los ojos clavados en el espejo,
esperando que te diga aquello.
Aquello que buscas, un tesoro olvidado
y valioso. Yo te digo, ese tesoro
es tu vida, vivida con una mujer,
mujer soñadora que parece oro,
oro de verdad, no de mentira.

Es tu tesoro, mi búsqueda.
Mi búsqueda, un grandioso tesoro,
escondido en la tierra bajo nubes
y sobre el mar. Mi vida es, un lugar invertido
donde vives por sueño, mueres por vida
amas con odio, odias con amor.
Y yo sólo digo, me encanta esa sensación.
¿Te apuntas?

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Noticias

¡Abrimos sección! Dreaming Writing within Soul se complace de presentarles una nueva Sección llamada Noticias. Se publicarán noticias de cualquier tipo, relacionadas o no con el mundo de la escritura. Intentamos acercar la palabra a todos.

Y hoy comenzamos con una nueva noticia, ya tenemos a disposición de los usuarios la Política de Privacidad y Conducta del Blog (pinchen para ver), les sería útil que lo miraran.
Espero que esta sección dure, y que sea también más larga que la presente.

Un saludo,

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Silueta y sombra (XXXVIII)

Andares de una silueta y sombra,
movimiento burlesco, vacilante,
camino de ricos sobre roja alfombra,
tras de sí, infamias con ropa de ante.

Llevan en su mano, una llave de oro,
en la otra, un paraguas abierto,
su vestimenta, de gracia con decoro.
En su cabeza, un brillo tanto incierto.

Buscan calor humano, con billete en mano,
no encuentran libre, pero sí pagado,
en el lúgubre cuarto y con un puro abano.
Una mujer, o un hombre, sacia la pasión,
ya de gustos uno no sabe, si es carmín o no.

Pagan, luego se van, dejan humo, sudor
y se llevan una sonrisa áspera y lujuriosa,
personas mancilladas quedan, sin pudor,
les queda el cuerpo, sin silueta y sombra.

Son los ricos sobre roja alfombra,
arrancan su silueta, dejando el cuerpo,
ellos ya no lo quieren, ni buscan.
Si llevan silueta, no son ellos, son tuertos,
ven su ansia, obvian la integridad,
mueran sus vidas, simple equidad.
Ellos quitan, alguién te quitará.

Vivan los tristes mancillados,
son ellos mi inspiración,
son ellos mi sabia locura,
a ellos les debo mi respeto,
y sin rimas termino,
porque me robaron silueta y sombra,
me robaron el alma con su travesura

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De diferentes colores (XXXVII)

Son blancas, son mensajeras, son fieles y tiernas.
Son negras, son fuertes, en busca de pan y carroñeras.
Son grises, en plazas y parques viven,
y si muerden, el perdón no piden.

Son pequeñas, vuelan sobre nubes,
vuelan bajo nubes, y si llueve
en un pajar, deciden esperar.
Solo buscan vivir, tercas de sí.

Son libres, hacen lo que quieren,
a nadie molestan, a nadie hieren,
luchan por sobrevivir,
cada una a su manera, buena o vil.

Las blancas, del hombre sobreviven,
las negras de despojos nutrientes aglutinan,
las grises, lo que pillan en el pico se meten.
Son ellas, diferentes, misma raíz,
pero diferentes razas.

Atraviesan mundos, países y campos,
distancias largas, cortas y medias,
tan sólo por un lugar con mejor tiempo.
Son así, son ellas. Que me enseñen les pedía,
a vivir otras vidas, y a vivir otros lugares,
a soñar con otro momento, lugar sin hipocresía.
Su respuesta,
"no hay solución para la sucia burguesía"

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¿De reforma va el tema? (XXXVI)

Son pequeños e inexpertos infantes,
niños de carne débil, inocencia adquirida.
Sus sueños, de fuerza motriz galopante,
resuena su risa, en un cuarto sin brisa.

Llega el hombre, padre de su función,
pantomima que de sangre real heredó,
educación esmerada, para cumplir con la misión.

Graciosa mirada perdida en la inmensidad,
culpa de quien quiera que sea, lo que quiere,
sucesor de tal importante responsabilidad.
Ya de designio de Nación, que él no decidiere.

Su vida, entorno a la Ley Sálica circunscribe,
sus hermanas, despojadas de derecho son,
ven cómo su Historia otro la escribe,
¿Es hora de reformar tal Constitución?

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XXXIV

Vivan los necios porque gracias a ellos,
me diferencio tanto del resto.

Vivan los inútiles, porque de su sangre,
hago yo mi vida y mi lamento.

Vivan los locos, porque de su delirio,
escenifico su largo tormento.

Vivan los sordos, porque de su sordera,
es mi lucrativa vida, tan sólo un momento.

Vivan los pobres, porque de su nada,
hago yo mi puro todo.

Mueran los inconscientes,

Porque de sus vidas dan poco,
de los demás cargan y si mienten,
son pulcros en odio, y sucios. No lo perdono.

Mueran los falsos, que su falsa vida inventen,
denoto mi vergüenza, mi animadversión,
de un pobre hombre o mujer que solo ve
que una vida falsa, sustento de necesidad es.

Mueran los vagos, que de vagos puebla el mundo,
de infatigables proletarios la tierra es infecundo.

Ahora, miento si digo: “salvaré la situación herida”

Tan sólo traigo, un billete de ida,
soy, lo que soy, un necio, inútil, loco y pobre,
tan sólo busco, un recuerdo futuro mejor,
que desquite raro sabor de mi vida que es salobre.

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