XXX

Triste la vida del que oyó la voz de su negra sombra,
y sin querer llora buscando refugio en el simple dolor,
gélidas las lágrimas que le caen por su maldita zozobra.
Cuerpo a cuerpo luchó por entender el punzante escozor
que le causa sin apariencia alguna su alma de olor a ginebra,
perfecto hedor que ahuyenta de la cabeza el gran mal agitador,
que no es más que el anhelo de la compañía certera de una hembra.

Humana, brillante, de belleza cautivadora es la mujer entera,
pero de lengua bífida dicen que habla y capaz mata,
dos caras les muestra, la amable y la asesina certera.
A ella la llaman, la invocan, de nombre misterioso;
adorada por antiguas civilizaciones y de deseos era ansiosa.

Ahora, en mundo de tecnologías y agnosticismo revive su mirada,
cuando ellas son su arma que destruyen las débiles almas,
quema por dentro y deja el cuerpo en vereda abandonada.

Y aquí llego, hombre débil que describo sincero poeta,
avanza apiadado de inútiles consecuencias,
no espera no caer en la tentación de pertinaz jugarreta,
pues no poseo cuerpo ni alma por romper,
mas ya caí; fui hombre de fácil corromper.

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XXIX

Yo solo sé que soy hombre que describo poeta,
hago mi particular y sincera crítica del presente mi futuro,
cuanto opino lo hago sentado en la de madera banqueta,
no tiemblo para mostrar la verdad de sincero dramaturgo,
y aquellos que ríen cuando llorarían ciérrense la bragueta,
denle al cerebro, piensen, y menos a la parte baja del cuerpo,

atiendan más a problemas como lo son las drogas y ETA.

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Recuerdos: versión extendida

Sabe la tierra cuanto he gastado.
Se yo cuán soy inexperto.
Sabe el sol cuanto he soñado.
Sabe el mundo que no soy cierto.

Ve el pájaro mi mirada torcer,
huele el perro mi fiel frío destello,
toca la mujer mi mano desaparecer.
Caminó su velo, dejóse ver su cabello.

Fiel al hombre, fiel a la mujer querida,
sus ojos brillantes tornaron de la paz grises,
La sombra de blanca luz queda herida,
de su aroma que siempre precises.

Olvidado quedo de lustros añejos,
su vida viaja a otros brazos,
mi virtud en un limbo que no manejo.
Calla, olvida, siente y muere.

Ojala otra vida mía fuere,
mis recuerdos de campos rotos son,
ansiada aquesta virtud negada,
la otra mía, sincera sensación.
Quiero la brisa desesperada,
por una verdadera y manifiesta razón:
Tu lucero y mi vista son,
recuerdos de una vida seca,
vida mía de locura y hueca.

Volviose la mirada de un silencioso hombre,
brillada su cara de lejana lumbre,
pero de triste silueta y sombra,
¿qué hombre es?
Es mi mirada, mi sensación,
Es mi vida la que escribo,
quien la conoce lo sabe,
mi vida en un infierno cabe,
mi cielo por inexistencia es cadáver.

Es mi camino de un ulterior nacido,
de descendencia de la virtud de calcular,
mas mi destino el verso es ya decidido,
compuso un hombre este logro,
mas no escondo vanidosa virtud,
como no reluce mi vida no cubierta por oro.

No se controla por desdeñar el lienzo,
registros de cordura por vividores de envidia,
a ellos les cuento, este mi dulce comienzo.
Vivan sus vidas, de dicha censura y desidia.

Por muchos soy ignorado, otros tanto odiado,
mas no preocupa el cantar de los de allí lejano presente,
pues me acompaña musa plateada, brillante,
de respeto mío debo, cariño y estilo quiero demasiado,
de tirabuzones que caen, dorados al sol, castaños al estío
y, es su rocío,
canción de fresca mañana por el mundo ansiado.

Lujuriosos los que dañan su aura de felicidad cándida,
ineptos quienes no ven la correosa virtud,
alegría de mis penas, sensación de mi verdad dividida,
sus ojos, antesala de toda mi entera y eterna gratitud.

No espero llegar a hombre de canas,
mi vida cesa cuando vuele como fénix,
sepultado por mi virtud, elevado por cortesanas.
Me elevaré, para luego caer desde las alturas.

Creedme lo que digo, auguro futuro sin conjetura,
siento lo que digo, lo que escribo, verdad presente.
Soy la fugaz estrella, aparezco y desapareceré,
como yo de un brillo perecedero asumiré.

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Riesgo moral

Siempre que empiezo algo, es posible que nunca lo termine. No. No lo digo por decir, se por qué. Cuántos proyectos empecé, y cúantos han perecido en la historia. Pocos han sido esos proyectos que, por alguna razón u otra, he podido terminar. ¿Un ejemplo? Bien, mi nacimiento, mi carrera de estudios, y la verdad que poco más. Si acaso me pides algo más sentimental, sólo puedo decir que todo cuanto hago y escribo, sale de ahí. ¿De dónde? Buscálo, piensa. A veces no es tan difícil.

Logras tus objetivos. Te sientes satisfecho, pero podrás saber ¿qué satisfacción sientes cuando no terminas algo? Sí, lose, es difícil de asimilar, pero no me equivoco. La satisfacción que da un objetivo no terminado, es la misma satisfacción que sientes cuando vas a tocar el techo y ves que no llegas. ¿Eso no es satisfacción? Para mí sí. quizás de tantas veces que he intentado llegar y no lo he conseguido se ve que me he acostumbrado. Pero en fin, luchar y luchar, dicen que se termina por ganar.

Prefiero conseguir el logro marcado, que no es más que avanzar en mi cultura, que no es la misma que la tuya, por si acaso de da por pensar alguna, porque esa que piensas no es. Cuesta saber cuál, a mi me costó. Volveré a olvidarlo, después lo entenderé. Pero, es probable que exista un riesgo, una décima de segundo, quizás menos, que me haga cambiar de opinión e intente de nuevo, con fracaso que ya atisbo, de buscar eso que te digo que no es lo que piensas en otro lugar, en otra persona. Y nuevamente, fracasaré. Pero en fracasos se vive y de ilusiones se muere, porque creo que era así la frase... Si no lo fuera, una pena porque mi iría como anillo al dedo.

En esa décima de segundo, opino que no puedo opinar, pienso en que si pienso muero, siento... bueno más bien no siento, para eso escribo, ¿no?, bueno para preguntas necias, mejor que no haya respuestas... En ese momento de riesgo, pierdes, ganas y empatas al mismo tiempo. Quizás pienses que me ido por los caminos perdidos de quiensabe donde, pero no, porque mientras exponga, menos riesgo corre. Y, ¿Cuál es ese riesgo?. Pues verdaderamente, el de volverme loco, sabiendo que estoy donde no debo y viviendo tal riesgo...

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Recuerdos

Sabe la tierra cuanto he gastado.
Se yo cuán soy inexperto.
Sabe el sol cuanto he soñado.
Sabe el mundo que no soy cierto.

Ve el pájaro mi mirada torcer,
huele el perro mi fiel frío destello,
toca la mujer mi mano desaparecer.
Caminó su velo, dejóse ver su cabello.

Fiel al hombre, fiel a la mujer querida,
sus ojos brillantes tornaron de la paz grises,
La sombra de blanca luz queda herida,
de su aroma que siempre precises.

Olvidado quedo de lustros añejos,
su vida viaja a otros brazos,
mi virtud en un limbo que no manejo.
Calla, olvida, siente y muere.

Ojala otra vida mía fuere,
mis recuerdos de campos rotos son,
ansiada aquesta virtud negada,
la otra mía, sincera sensación.
Quiero la brisa desesperada,
por una verdadera y manifiesta razón:
Tu lucero y mi vista son,
recuerdos de una vida seca,
vida mía de locura y hueca.

Volvióse la mirada de un silencioso hombre,
brillada su cara de lejana lumbre,
pero de triste silueta y sombra,
¿qué hombre es?.
Es mi mirada, mi sensación,
Es mi vida la que escribo,
quien la conoce lo sabe,
mi vida en un infierno cabe,
mi cielo por inexistencia es cadáver.

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XXVI

Distorsionado, cansado, abrumado, impresionado,
camina el hombre de segura ironía,
callado, condenado, confesado y confiado,
escuchando la voz de su dulce melodía.
Fascinado, horrorizado, ignorado, iluminado,
de candelero humeante y chispa ardiente,
machacado, reprochado, sosegado y tentado,
por culpa de la niebla gris, pausada yaciente.
Inútil la palabra de aquel monje de cuerpo devoto,
curada inocencia del padre que pide llanto,
siempre por triste perdón del maremoto,
cegador de vidas y sufrimiento advenido,
su presencia mata, corriendo a su infierno aturdido.

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Culpa Incediaria

No atiendas a culpas necias, no seas perdición de quienes jugaron contigo. Locura de tus padres, locura de tus amigos. Eres su desorden y el mío. No devuelvas el dolor de cuánto sufriste impura agonía. Dijeron de quemarte, mas me negué y erré en esa decisión. Vago por aquí pensando qué hacer, pues no me mientas más cuerpo corrupto de sucias servidumbres y negras verdades a las que llamas delicadeza.

Dulce armonía el silencio que callas cuando hablas. Asqueroso sonido de cuando callas. Ese es el principio de cuanto rodea este mundo. Sólo eres un ángel caído, sin alas. Eres una peste que recorre el mundo dejando un rastro de pavor doloroso. Incluso, en mí, mas que te duela, eres el dolor clavado en un profundo y bien hondo lugar al que no podrás más que subyugar y quemar.

Tu pelo, roijzo es el signo de la llama del fuego que tras de tí sigue infectando todas las miradas y matándo aquello que consideras necesario. Y te equivocas, no eres más que la oda al dolor y el sufrimiento. Tu espina se te clava en tu corazón y eres odio en cuerpo y alma. Me avergüenzo.
Eres todo cuanto quise fueras y ahora te destruyes y te rodeas de fuego, chispas ardientes que no dejan entrar.
Puedes destrozarte y destrozarnos, pero esa culpa que te corroe y siembra tu desdén te cobrará el precio acorde a tus actos. Arderás de hielo encima. Te quemarás de congelación augurada y en tu sufrimiento será la alegría de quienes hemos deseado tu fin. Tu sufrimiento será el gozo del humano. Tu fin está tan cerca que casi tus cenizas puedo oler y, ¿sabes qué? Me gusta y me alegro. Inmundicia volverás a tu mundo y no verás más que sombras y ese es el final perfecto para tu culpa incendiaria.

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