Corazón anclado (XLIX)

Cuando avanza todo y el perdón pierde,
se encuentra la oportunidad de encontrarse,
cuando todo gana uno no pierde,
se suicida en la mente del inocente.

Se recobra la sensación del cordón,
de la solución próxima al perdón.

El camino es la vereda,
y la vereda es al pan agua y al vino,
el sexto pecado de los sentidos.

Es el ciego la bienaventuranza del poeta,
pues perdido en la oscuridad eterna,
él también se encuentra.

En la sabia espesura de la niebla,
busca un hombre sosegado el recobro.

El recobro de la musa olvidada,
ella quien en la noche la busca,
y ella me encuentra.

La única vida mía, no es la propia,
ni la suya, es la desaparecida.

Es la última barrera a la mentira:

Olvidar quién eres,
esperar ser quien quisiste ser.

Perder en la memoria,
los cantos de la mujer.

Mujer perdida, en mi recóndita mirada
cegada por la espesa niebla,
que no acaba ahora sino empieza.

Su ralentí, su espesura, su incógnita,
mi suerte perdida en el olvido,
pensando que pienso,
mi búsqueda fuera de una de oro.

No es dinero, no mujer,
no es escultura, no es tampoco un ser.

Es bienaventuranza, es alegría,
es estupor, es calor arrogante,
es miedo extenuante.
Es soltura blanca, es piel clara.
Es la noche en el día,
es su mirada ataviada de mí.

Es simplemente ella... Quien lo ha experimentado,
lo sabe bien en su camino encontrado.

El oro no es oro, sino su mano en mi corazón anclado.

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