LIV

Bordes que corren sobre el borde,
y no son los anillos de Saturno,
ni lo es mi dedo haciendo círculos,
sino la vida sorda esperando su turno.

De hablar en silencio,
y callar a gritos, escuchando el principio,
de su final en llamas encendidos.

Su candela, su brillo sin oscuridad,
su alma encerrada,
en su ilusión de despertar mañana,
y ver en el Sol su cara enrojecida,
para pasar su mano en la niebla,
que recoge tu anhelo de ver la herida,
de una vez cerrada y tu mitad viva...

Vueltas y vueltas, más aún.

Esperando contestación,
del sabio que escucha tu canción,
atento seguidor, del aliento de tu fe
en la orilla de la ciudad que [no] encontré.

Que construí para decir, para mentir,
para obviar lo que ayer sentí,
para oír, para entender el llanto
de un triste bebé, que calla cuando es feliz,
y llora cuando sufre por el ayer.

Y mi ayer fue, lo que hoy te dejo ser,
ser mentira, y tu verdad nunca vivida,
porque yo te construí un mundo,
donde el verde es negro, y el negro,
carbón de la nube muerta.

Empuja bien fuerte las puertas,
no por cerrarse se abren ventanas,
dándote oportunidades, sino insistiendo,
en el recuerdo de tu talento,
logras el objetivo primero,
y que no sé decirte cuál,
porque para mí aún es un misterio...

[Cambiar la forma de la verdad,
dicen que se llama adulterio.]

Dreaming Writing within Soul is licensed under a Creative Commons Attribution-NonCommercial-NoDerivs 3.0 Unported License.

Based on a work at dreamingwritingwithinsoul.blogspot.com.

Burla del Puño (LIII)

Cantan los enemigos de burla,
por banda en esquina,
y es suya la vida. Tan sólo una.

Puño cerrado, no por derecha,
ni zurdo que fuera,
sólo por prever el suyo,
en mi cara marcado.

Los pasillos de lumbre escasa,
llama del paseo solitario,
de aquel que huye. Ahora.

Buscando en cada zócalo,
ausencia de ira burlesca.
Ese movimiento de cuerpo,
y su mano, de lado a lado,
buscando su cara,
y sus nudillos en él marcados.

¡Qué bien que suenan las campanas,
de la fiebre de mi soberbia!

¿¡Qué es un golpe!?

¡Frente a mis toques a versos!

¡Frente a mi tambor sosegado,
de rima viva, y puño cerrado!

No por burla, no por bronca,
sólo por zurdo mi ideal anhelado.

Y bien, su risa ensordece,
a quienes puede,
mis oídos escuchan, no la suya,
sino la de la mujer, que es Luna,
antigua patriarca de la noche,
ahora, amante del día.

Sí, la conquisté. Le susurré la victoria,
de mi obra, no de violencia era,
sino de mi libertad de expresión. Cantó en Soria,
otro que zurdo quizás fuera,
de sangre jacobina decía,
con manantial sereno. Y yo, no menos quiero.

Él con su puño cerrado,
queriendo sus nudillos,
en mi cara marcados.

Y yo, con mi puño cerrado,
bolígrafo dentro: la imaginación,
la locura, se ha desatado.

Dreaming Writing within Soul is licensed under a Creative Commons Attribution-NonCommercial-NoDerivs 3.0 Unported License.

Based on a work at dreamingwritingwithinsoul.blogspot.com.

LII

Y risas al fondo se escuchan,
entre lamentos airosos,
cantan las palabras ahora,
que son tus ojos llorosos,
los que la rutina derrota y, ahora,
sólo en tu mente,
sólo en mi niebla,
buscando en la tormenta
más allá de tu cintura,
el verdadero fervor.

¿Soy yo? ¿Eres tú?

El que canta: "¡Todas a una!"

Y dicen que caminando ibas,
entre piedras y espigas,
levantando ampollas,
allá por donde pisas.

Español, españolito,
decía mi madre,
a dónde andas tan despacito.

Español, españolito,
no es oro lo que ves,
es tu Pueblo hundido,
y una España que susurra,
a la otra que grita:

"¡Por ella de pie se muere!"

Un Pueblo que llora,
uno que por antaño no fuere,
esperando recobro

de aquello que su alma olvida.

Y risas al fondo se escuchan,

entre lamentos airosos,
son tus lágrimas el manantial
de la vida que escucha,
de la Tierra que habla.

Ella te oye, y su sangre derrama.

Para ser su hijo, más que nacer

hay que luchar por y para Suya.

Español, españolito,
tú que antes lloras, después ríes.

Tú, español de tierras vascas,
de tierras catalanas.

Tú español de una España que grita

a la que otra susurra:

"¡Mentira absurda!"

¿Soy yo?¿Eres tú?

El que ayer cantaba,
en el balcón asomado,
con la silla rota,
en su mano, y el puño cerrado.

"¡Por ella de pie se muere"!

tierras llanas, otras tantas
de sierras nevadas,
otras morenas.

Islas del Mare Nostrum,
o del Charco Azul.

Tierras por las que gritaron,
cantaron y ahora,
unos que susurran,
mientras otros gritan:

"¡Una que desaparece,
otra que nace,
pero Esta, es la que bien late!"

Dreaming Writing within Soul is licensed under a Creative Commons Attribution-NonCommercial-NoDerivs 3.0 Unported License.

Based on a work at dreamingwritingwithinsoul.blogspot.com.

Porque nos creímos ser dueños de la Tierra

Porque nos creímos ser dueños de la Tierra. Amos y señores del destino de un globo terráqueo tan grande y tan inmenso que lo habitamos un número incalculable de fieles humanos aferrados a la arcaica concepción de que el don de la inteligencia humana consiste en aprovechar y llevar a la destrucción la tierra que nos vio crecer y nos dio un lugar para vivir; para luego, si hubiera cabida en nuestra conciencia, esperar que podamos arreglar el estropicio que hemos realizado en miles de años de Historia humana.
Siempre creyendonos ser el omnipotente animal capaz de coger una piedra y convertirla en algo inverósimil. Pero no vemos más allá de nuestro ojos imperialistas, basando nuestro progreso en la progresiva destrucción del armazón que nos cubre y nos protege, de la desaparición masiva de habitantes de nuestra misma Tierra, que creyéndonos superiores ignoramos el peligro que corren. Ahora intentamos recuperarlo.

Sin embargo, en nuestra desfachatez de ser lo que no somos, la Tierra, a veces enfurecida, a veces entristecida, por el posible devenir que estamos creando al Planeta, se cerciora para recordarnos que no somos mas que una minúscula e insignificante parte del engranaje del Mundo, y que si desaparecemos, da lo mismo que lo mismo da. Una leve sacudida en la Tierra, nos demuestra que nuestro ojos es el devastador rumbo a la destrucción de cuanto vemos a nuestro alrededor. Que esa leve sacudida, en realidad, es el resultado de un enfado aún mayor para nuestra comprensión que sólo sabemos ponderar en números, aveces de 0 a 10, otras tantas con un cero más. Y eso convertir, la ira en un escupitajo que más allá de masas de agua es el brazo que desvasta todo y cuanto el hombre ha creado; todo y cuando el hombre ha construido en detrimento de lo que Ella nos dio.
Eso, nos extermina. Da igual la capacidad que tengamos y las innovaciones que hagamos que siempre, la Tierra será más fuerte. Tan fuerte que nuestro devenir se resquebraja en un lamento a los seres perdidos.
Esas personas que mueren por culpa del hombre. Escuchar el temblor de la Tierra, saber que es el lamento de una Madre Tierra herida al perder a sus hijos. Como una madre llora al no encontrar a sus seres queridos.
Porque nos creímos ser dueños de la Tierra, y en realidad en tan falso como tan cierto es que una vez Indonesia, otra Japón. Sus lamentos, deberán ser nuestra carga. La carga de no saber administrar nuestra Tierra.

Dreaming Writing within Soul is licensed under a Creative Commons Attribution-NonCommercial-NoDerivs 3.0 Unported License.

Based on a work at dreamingwritingwithinsoul.blogspot.com.

Más allá

Porque más allá del miedo y la locura se halla el escalón de lo que ahora, pensamos que no existe, de lo que fue, dejo de serlo. Una vez encontrada la verdad en la mentira, y la mentira en la desazón de decir la verdad, será entonces cuando el hombre, ese ser ínfimo, se dará cuenta que la ciencia sólo hace al hombre más pequeño, que más allá de nuestros ojos, está la Tierra y que ella es el origen de nuestra vida. Y esta vida es una. Tan sólo una por la que vale la pena derramar hasta la última gota de sudor. Tan sólo una por la que vale la pena luchar. Y yo, desde luego, lucharé.

Dreaming Writing within Soul is licensed under a Creative Commons Attribution-NonCommercial-NoDerivs 3.0 Unported License.

Based on a work at dreamingwritingwithinsoul.blogspot.com.