Noche típica

Ojos de la miseria tornaron abiertos,
sudados en negruzco barro y ciegos,
rojas pupilas y rota mirada.
Confundido estaba el párpado,
loco por mantener firmeza,
y tan solo capaz de titilar
cuando la luna se aleja
y la mañana se acerca.
Pestañas erizadas por la noche oscura,
añorando el preciso eterno descanso.

No creyeron ser fieles, ni lo quisieron,
solo llevaron el mandato final:
toda la noche en vela se prometieron,
por una noche de locura,
de alegría indomita, que dura y perdura...

Ahora llora el cansancio de los ojos,
reflejo del alma y que ellos claman,
tan solo piden un poco de calma,
por una noche de consumación etílica,
risas absrudas, y precios virginales...
Para darse cuenta que eres la típica...

Buscas un lecho donde ahogar el hígado,
ese que pide perdón por un corazón roto.
El fue quien te corrompió, el fue otro,
otro que campó por tu paisaje, ideal antaño;
ahora tan solo un agajado paño,
manchado de rimmel y pintalabios...

¿Dime fue así como soñaste ser?
Ahora lloras por una noche de consumación etílica,
risas absurdas, precios virginales...
Para darte cuenta que has sido la típica.

Y tras la farola observo, atormentado,
por ver que has dado tu mayor castigo,
y yo sin saber cómo arreglarlo.

Y no soy un hombre, ni una persona;
no soy el viento, ni la niebla,
sino tu conciencia, esa que yace muerta.

Soy aquel pequeño y loco poeta,
que en noches escribía,
y de día soñaba con tenerte quieta.
Una escultura de aquéllas griegas.

Pero tan sólo eras luna,
y no por ella se desvive,
porque eres sólo eso: una.

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