Más despacio o más rápido

Y ahora toca hablar, más despacio o más rápido, de cuánto se pierde en el camino. Ese camino, curvilíneo, estrecho, con pendientes, terrenal y que más allá hay lo que vemos, lo que no lo ignoramos. Que su paso es su gloria, que mientras más arañas más descubres. Tu victoria, tu anhelo, el sentir de todo es uno, simple e innecesario, para muchos, no tanto para otros.

Si su entrega es clara, entonces, hablemos de lo que en realidad no les interesa. ¿Quieres? Mejor no, pues en esa inclinación a lo que ignoras, hallas lo que odias. No lo digo con sorna, tampoco espero desdibujar la falsa sonrisa de aquellos que dijeron odia, cuando en realidad pensaban y querían decir quiero. Porque ese pequeño error, desata mañana u hoy, la consecuencia total y lógicamente divergente, pero ellos, errados los llamo, no lo discuten, lo asumen, lo adoptan. Y ahí, no hay nada, más que callar y decir que mientras más nos duele, menos te das cuenta.

Por así decirlo, caminar por caminar, es dejar de sentir lo que hallado en el momento pudiste hacer. Pudiste tocar, soñar, hablar, callar (incluso), respirar, saltar y mucho más. Pero no hay peor dolor que el sana su error con otro más aun peor. Que para evitar un mal, causa otro, pero si este es mayor de qué sirve ese dolor, si entonces crece y aumenta la sensación de desolación. Pero bueno, no se quién lo adivinará, pero ellos sabrán que algún día descubrirán que son los hijos del error, y su destino, no es el que eligieron, sino el que ellos inconscientemente prefieron ignorar. Ser un Don Juan, un camello, qué más da. Como si Presidente del Gobierno fuiste, quizás no era lo que tú realmente querías, sino lo que el devenir dispuso en tu contra, y lo que tú, inconscientemente, aceptaste. Ese es tu destino pensaste. No. No lo era. Lo que era se convirtió ahora en lo que es.

Sin embargo, otros, sí lo son porque quisieron. Su devenir pudo ser otro, pero el que se les presentó les sedujo, les atrajo la idea de ser conquistador, de ser adulador del cuerpo, o bien de convertirse en el Ejecutivo. Ellos, menos que los anteriores, no sufrirán mas cuando el efecto de esa disyuntiva se desvanezca. Bien cuando las arrugas aparezcan, bien cuando seas detenido, bien cuando tu mandato se agote y no haya reelección (véase según los ejemplos).

Muchos son los que lo hace por hambre de victoria fácil, instantánea y si es con menos esfuerzo mejor. Son la generación Videojuego. Las cosas ya y rápido que la espera y el esfuerzo se las dejamos a los inconscientes del trabajo y la constancia. ¿Para qué llegar a lo más alto en 15 años, si puedo hacerlo en 5? Pura ignorancia. El hecho a la cima no es cuánto se tarda, sino cuánto te aporta ese tiempo, esa experiencia que puedas adquirir.

No hay mejor profesor que el camino tardado en recorrer. Subes y bajas, caes y te recuperas.

Si no haces ese camino, las desventuras que te sucedan correran en ti la misma suerte que un cáncer en metástasis. Salvo aquellos, que nacieron con estrella, que quizás puedan sortearlo. Otros preferimos construirnos la estrella. Puede incluso, que brille mucho más que las de serie.

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Estado de Excepción

Normalmente me hago el gusto de pensar lo que digo, pero contigo, haré una excepción.

Normalmente suelo ser educado, pero contigo, haré una excepción.

Normalmente guardo los modales, pero contigo, haré una excepción.

Normalmente escucho cuando me hablan,pero contigo, haré una excepción.

Normalmente lo cumplo, pero contigo, haré una excepción.

Hagamos un punto y aparte

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He had a dream... Have we one?

LIV

Bordes que corren sobre el borde,
y no son los anillos de Saturno,
ni lo es mi dedo haciendo círculos,
sino la vida sorda esperando su turno.

De hablar en silencio,
y callar a gritos, escuchando el principio,
de su final en llamas encendidos.

Su candela, su brillo sin oscuridad,
su alma encerrada,
en su ilusión de despertar mañana,
y ver en el Sol su cara enrojecida,
para pasar su mano en la niebla,
que recoge tu anhelo de ver la herida,
de una vez cerrada y tu mitad viva...

Vueltas y vueltas, más aún.

Esperando contestación,
del sabio que escucha tu canción,
atento seguidor, del aliento de tu fe
en la orilla de la ciudad que [no] encontré.

Que construí para decir, para mentir,
para obviar lo que ayer sentí,
para oír, para entender el llanto
de un triste bebé, que calla cuando es feliz,
y llora cuando sufre por el ayer.

Y mi ayer fue, lo que hoy te dejo ser,
ser mentira, y tu verdad nunca vivida,
porque yo te construí un mundo,
donde el verde es negro, y el negro,
carbón de la nube muerta.

Empuja bien fuerte las puertas,
no por cerrarse se abren ventanas,
dándote oportunidades, sino insistiendo,
en el recuerdo de tu talento,
logras el objetivo primero,
y que no sé decirte cuál,
porque para mí aún es un misterio...

[Cambiar la forma de la verdad,
dicen que se llama adulterio.]

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Burla del Puño (LIII)

Cantan los enemigos de burla,
por banda en esquina,
y es suya la vida. Tan sólo una.

Puño cerrado, no por derecha,
ni zurdo que fuera,
sólo por prever el suyo,
en mi cara marcado.

Los pasillos de lumbre escasa,
llama del paseo solitario,
de aquel que huye. Ahora.

Buscando en cada zócalo,
ausencia de ira burlesca.
Ese movimiento de cuerpo,
y su mano, de lado a lado,
buscando su cara,
y sus nudillos en él marcados.

¡Qué bien que suenan las campanas,
de la fiebre de mi soberbia!

¿¡Qué es un golpe!?

¡Frente a mis toques a versos!

¡Frente a mi tambor sosegado,
de rima viva, y puño cerrado!

No por burla, no por bronca,
sólo por zurdo mi ideal anhelado.

Y bien, su risa ensordece,
a quienes puede,
mis oídos escuchan, no la suya,
sino la de la mujer, que es Luna,
antigua patriarca de la noche,
ahora, amante del día.

Sí, la conquisté. Le susurré la victoria,
de mi obra, no de violencia era,
sino de mi libertad de expresión. Cantó en Soria,
otro que zurdo quizás fuera,
de sangre jacobina decía,
con manantial sereno. Y yo, no menos quiero.

Él con su puño cerrado,
queriendo sus nudillos,
en mi cara marcados.

Y yo, con mi puño cerrado,
bolígrafo dentro: la imaginación,
la locura, se ha desatado.

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LII

Y risas al fondo se escuchan,
entre lamentos airosos,
cantan las palabras ahora,
que son tus ojos llorosos,
los que la rutina derrota y, ahora,
sólo en tu mente,
sólo en mi niebla,
buscando en la tormenta
más allá de tu cintura,
el verdadero fervor.

¿Soy yo? ¿Eres tú?

El que canta: "¡Todas a una!"

Y dicen que caminando ibas,
entre piedras y espigas,
levantando ampollas,
allá por donde pisas.

Español, españolito,
decía mi madre,
a dónde andas tan despacito.

Español, españolito,
no es oro lo que ves,
es tu Pueblo hundido,
y una España que susurra,
a la otra que grita:

"¡Por ella de pie se muere!"

Un Pueblo que llora,
uno que por antaño no fuere,
esperando recobro

de aquello que su alma olvida.

Y risas al fondo se escuchan,

entre lamentos airosos,
son tus lágrimas el manantial
de la vida que escucha,
de la Tierra que habla.

Ella te oye, y su sangre derrama.

Para ser su hijo, más que nacer

hay que luchar por y para Suya.

Español, españolito,
tú que antes lloras, después ríes.

Tú, español de tierras vascas,
de tierras catalanas.

Tú español de una España que grita

a la que otra susurra:

"¡Mentira absurda!"

¿Soy yo?¿Eres tú?

El que ayer cantaba,
en el balcón asomado,
con la silla rota,
en su mano, y el puño cerrado.

"¡Por ella de pie se muere"!

tierras llanas, otras tantas
de sierras nevadas,
otras morenas.

Islas del Mare Nostrum,
o del Charco Azul.

Tierras por las que gritaron,
cantaron y ahora,
unos que susurran,
mientras otros gritan:

"¡Una que desaparece,
otra que nace,
pero Esta, es la que bien late!"

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Porque nos creímos ser dueños de la Tierra

Porque nos creímos ser dueños de la Tierra. Amos y señores del destino de un globo terráqueo tan grande y tan inmenso que lo habitamos un número incalculable de fieles humanos aferrados a la arcaica concepción de que el don de la inteligencia humana consiste en aprovechar y llevar a la destrucción la tierra que nos vio crecer y nos dio un lugar para vivir; para luego, si hubiera cabida en nuestra conciencia, esperar que podamos arreglar el estropicio que hemos realizado en miles de años de Historia humana.
Siempre creyendonos ser el omnipotente animal capaz de coger una piedra y convertirla en algo inverósimil. Pero no vemos más allá de nuestro ojos imperialistas, basando nuestro progreso en la progresiva destrucción del armazón que nos cubre y nos protege, de la desaparición masiva de habitantes de nuestra misma Tierra, que creyéndonos superiores ignoramos el peligro que corren. Ahora intentamos recuperarlo.

Sin embargo, en nuestra desfachatez de ser lo que no somos, la Tierra, a veces enfurecida, a veces entristecida, por el posible devenir que estamos creando al Planeta, se cerciora para recordarnos que no somos mas que una minúscula e insignificante parte del engranaje del Mundo, y que si desaparecemos, da lo mismo que lo mismo da. Una leve sacudida en la Tierra, nos demuestra que nuestro ojos es el devastador rumbo a la destrucción de cuanto vemos a nuestro alrededor. Que esa leve sacudida, en realidad, es el resultado de un enfado aún mayor para nuestra comprensión que sólo sabemos ponderar en números, aveces de 0 a 10, otras tantas con un cero más. Y eso convertir, la ira en un escupitajo que más allá de masas de agua es el brazo que desvasta todo y cuanto el hombre ha creado; todo y cuando el hombre ha construido en detrimento de lo que Ella nos dio.
Eso, nos extermina. Da igual la capacidad que tengamos y las innovaciones que hagamos que siempre, la Tierra será más fuerte. Tan fuerte que nuestro devenir se resquebraja en un lamento a los seres perdidos.
Esas personas que mueren por culpa del hombre. Escuchar el temblor de la Tierra, saber que es el lamento de una Madre Tierra herida al perder a sus hijos. Como una madre llora al no encontrar a sus seres queridos.
Porque nos creímos ser dueños de la Tierra, y en realidad en tan falso como tan cierto es que una vez Indonesia, otra Japón. Sus lamentos, deberán ser nuestra carga. La carga de no saber administrar nuestra Tierra.

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Más allá

Porque más allá del miedo y la locura se halla el escalón de lo que ahora, pensamos que no existe, de lo que fue, dejo de serlo. Una vez encontrada la verdad en la mentira, y la mentira en la desazón de decir la verdad, será entonces cuando el hombre, ese ser ínfimo, se dará cuenta que la ciencia sólo hace al hombre más pequeño, que más allá de nuestros ojos, está la Tierra y que ella es el origen de nuestra vida. Y esta vida es una. Tan sólo una por la que vale la pena derramar hasta la última gota de sudor. Tan sólo una por la que vale la pena luchar. Y yo, desde luego, lucharé.

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