100 versos que nada describen 2.0

100 Versos que nada describen

Y ahora pretendo esquivar la verdad,

no por ignorarla sino por no querer

aceptar que las cosas vienen y van.

Los hechos, este hecho, son perfectos,

ya no puedo evitarlo pensar o querer,

que todo ya ha pasado, está hecho.

Que en años le he escrito a la Luna,

por lejanía y tenerla siempre cercana,

siempre que pensé nunca alcanzarla,

y ahora tan cerca y es tan sólo una.

Tantas veces cerré los ojos,

como el pájaro bate sus alas,

y todo por ver una sonrisa dibujada,

y en su rostro entrar y no salir jamás.

Pudo ser cualquier día, pero ese exacto

fue el mejor. El mejor elegido y nada más.

Las cosas son, porque se dejaron ser,

y ahora te cuento, esta historia.

Que como quisiera no olvidarla,

cada minuto, cada instante,

es una amenaza para conquistarla.

Cada día supone un nuevo azar,

pero que cumple con la sorpresa:

de verla cada día y nunca desaparecer.

Como no fijar la mirada en sus ojos,

cómo no admirar su aroma,

cómo no querer sus efectos,

cómo no recordar su color de pelo.

Que ya no se cómo decirlo,

las cosas suceden, y sucedió.

Eligió mal, ahora soy su perdición.

Ella para mí, un regalo diario.

Y es aquí donde yo siempre gano.

Podré decirlo tantas veces hagan falta,

pero que mi razón de ser no oculta,

que su gracia en mí es necesaria.

Que días como estos la añoré,

y en noches diferentes la tuve;

y en el sueño la besé.

Pero ojo altivo el mío,

no son sueños los que un loco ve,

sino el pulso acelerado al ver,

que lo que ve ya no es sueño,

es realidad. Es conocido. Es verdad.

Fue un suceso de un segundo exacto,

tan cercana estaba que era imposible,

no querer tocarla; quedarme impasible.

Fue una noche, para muchos cualquiera,

para mí ahora un gran suceso que,

nunca ahora olvidar un hombre debiera.

A partir de ahí, un regalo lo es ella.

Da igual, temprano o tarde.

No importa la espera, si al menos

un tiempo se pasa con su presencia.

Pero, ¿quisiera parar el tiempo?

No, porque cuanto más pasa,

más la miro, la quiero,

más la deseo, más la preciso.

Que cada día es un nuevo hecho,

y los hechos de este ser,

son los equívocos caminos

de mí hasta llegar a dónde estoy.

Todo lo que tengo, todo lo que soy,

ahora no importa, si mi objetivo

no es la satisfacción propia,

sino ver su sonrisa en su cara,

que siempre esté dibujada.

Han pasado días, semanas y mes.

Y aún pienso, que todo va al revés.

Han pasado días, semanas y mes,

y ahora parece que todo va bien.

¿A caso hay fecha de caducidad?

¿A caso debo tener miedo?

Para qué preguntar, si este presente,

es mi futuro, que se cumple a veces,

otras tantas parece que no.

Para qué dudar, si ella es mi duda,

a la vez que mi seguridad. Sólo una.

Para qué pensar, si uno puede sentir,

para qué hablar. Para qué escribir.

Qué cosas suceden en el momento,

que cuando cansado no pienso,

en mi mente estás y ya no lo entiendo.

Para qué entenderlo, si me gusta

y así lo quiero.

Son los hechos de una persona,

que siempre repite y se describe

  loco sincero poeta, que en las noches escribe,

y por el día sueña.

Ahora ya no. En las noches anhela,

y en el día ya siempre desespera,

por alcanzar, por tocar, algo que una vez,

muchos y yo consideramos una quimera.

Puede que me extienda en demasía,

pero lo necesito para aclarar que,

ya no es oro lo que busco,

sino un lugar donde guardar el recuerdo,

de cada día vivido: un día perfecto.

Cuenta ahora los versos escritos,

y llegado a la centena que nada describen,

pero sólo digo, aquí comenzó mi nueva Era

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